¿POR QUÉ ESCRIBIMOS?
AL NO PODER ACEPTAR QUE SOMOS LIBRES EN JAULAS, NOS MOVEMOS EN MUNDOS DE PALABRAS QUERIENDO SER LIBRES
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COMPAÑEROS DE LUCHA EN PLUMA AFILADA
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jueves, 31 de diciembre de 2020
HOMENAJE AL EXILIO REPUBLICANO
martes, 29 de diciembre de 2020
LOS GUERRILLEROS
Y vi ante mis ojos el horror, la muerte y el hambre
Combatiendo he despertado de mi letargo y he visto la luz
He decidido luchar contra el terror que nos oprime, pesada y maldita cruz
En la guerrilla están conmigo todos aquellos que fueron perseguidos
Camaradas, intelectuales, visionarios, radicales, familiares, amigos
"Morir por el pueblo es vivir para siempre" gran frase de un heroico guerrillero
caído en combate contra un gobierno terrorista y traicionero
Por todos aquellos caídos en combate y en la historia
"¿Y usted por qué es antisistema? porque este sistema es inhumano
es uno de los motivos de abrazar la lucha armada
y de seguir en el frente de combate con sus camaradas y hermanos
luchando contra el Capital, combatiendo hasta que esta guerra sea ganada
Una bandera roja en el horizonte anunciará una nueva era
Como el caminar lento del sol por el monte que anuncia la llegada de la primavera
Y gritaremos, bandera roja en mano, fusil al hombro, camaradas
Rodilla en tierra, siempre leales, amigos, hermanos, compañeros,
llevando la revolución por estandarte en nuestros corazones y nuestro sueños
domingo, 27 de diciembre de 2020
HOMILIA DESEPERADA AL DIOS DE LOS CRISTIANOS
sábado, 26 de diciembre de 2020
CANTO TRISTE A RUMANÍA
Una mala caricatura de una época lejana
Ahora que la URSS ya no la URSS
Y han disuelto hasta el PCUS
Rumanía ya no es como la recordamos
Dispararon a Ceausescu como a la orilla de la tierra
Esperando una época mejor, un dorado mañana
Bajo el paraguas de los yankees y de Bush
Nos vendieron la libertad como una luz
Cuya factura ahora pagamos
Llora su país y los ojos entrecierran doloridos
Cada vez que recuerda su drama en tierras rumanas
Viejo fantasma que canta "Tres colores"
Viendo cómo todo lo construido se derrumba ante sus ojos
Este fantasma desde la lejanía ve como todo se ha destruido
mira como impera la miseria y la pobreza desde su ventana,
mientras algunos recuerdan tiempos mejores
donde no pedían limosna y no buscaban entre la basura y los despojos
ahora que empieza cínicamente nuestra libertad
miramos al pasado recordando cuanto nos dieron y cuanto tuvimos
valorando por fin aquello que conseguimos y que perdimos,
maldiciendo nuestro milagro de navidad
martes, 22 de diciembre de 2020
LAS BRUJAS DE LA NOCHE
Marina Raskova |
EL ULISES DE JAMES JOYCE
"Mediante el mito, mediante el empleo continuo de paralelos entre lo contemporáneo y lo antiguo, emplea un método que muchos otros utilizarán después de él…Es una forma sencilla de abarcar, de ordenar, de dar forma y significado al inmenso panorama de trivialidad y anarquía que es la historia contemporánea. Constituye un paso encaminado a lograr que el mundo moderno ingrese al arte".
Tal escribió el poeta británico, de origen norteamericano, T. S. Eliot para juzgar la obra de Joyce, nacido James Augustine Aloysius Joyce, (2 de febrero de.1882 en Dublín, Irlanda, Reino Unido, ahora República irlandesa) y +13 de enero de1941, en Zúrich, Suiza).
Es curioso anotar que siendo un enamorado de Irlanda, despreciaba a los irlandeses, a los que calificaba como "la raza más atrasadas de toda Europa". Por eso, talvez, vivió la mayor parte de su vida en un destierro voluntario, luchando contra la pobreza, contra su endeble salud, contra el prejuicio y contra una ceguera casi total.
Joyce durante tres años asistió al Conglobes Wood Collage, colegio jesuita y a los 11 fue alumno del Beldevere, otro colegio jesuita. Ahí escribió varios ensayos que le fueron premiados, como el que tituló Mi héroe favorito, porque ya a los 15 años el errabundo Ulises era su héroe ideal; al año siguiente estudió en el Colegio de la Universidad y a los 20 años, ya graduado de bachiller, era un avezado lector que podía leer en latín, francés e italiano; incluso, aprendió noruego para poder leer a Ibsen en su lengua original. Desde su juventud, utilizó un lenguaje plagado de símbolos violentos, rechazando los mitos localistas y modelando una extensa mitología del mundo moderno. En el año 1902, asfixiado por el ambiente de Dublín, viaja a Europa por segunda vez, ahora, con Percebe de Nora y se casó con ella, dos años más tarde. La pareja vivió, principalmente, en Trieste, Zúrich y París. Después de la invasión alemana de Francia, los Joyce volvieron a vivir en Zúrich.
Mientras tanto, se quebrantó su salud (sufría de las muelas y carecía de dinero para pagar a un dentista el tratamiento que mejorara sus dolencias). Pero, debió regresar a casa, porque su madre estaba moribunda y su estado empeoró por la negativa del hijo a confesarse y ser un devoto seguidor de la Iglesia.
Ocurrieron otros sucesos a sus 22 años.
James había heredado la hermosa voz de tenor de su padre y participó en el Festival Nacional, esperando ganar el premio, cosa que había logrado el año anterior el famoso tenor John McCormack. Entusiasmó al auditorio y parecía segura su victoria y pese a que los jueces quedaron muy impresionados, pusieron un tercer requisito: cantar una partitura sin haberla leído antes. Se negó, alegando que no se podía interpretar una composición musical, fielmente, sin haberla estudiado. Y abandonó el concurso, pese a sus posibilidades de ganarlo.
Durante los veinticinco años siguientes, su vida fue de exilio y sufrimientos, y de esfuerzos constantes para que le publicaran su colección de obras cortas, relacionadas con Dublín, pintándola como una ciudad infectada de parálisis moral. Aceptado el texto para su publicación, en 1906, Dublinérs, sea por timidez de los editores o de otros obstáculos, la primera edición solo se hizo en el año 1914. La publicación inicial de Joyce fue un libro de versos, titulado Música de Cámara, en 1907. James, desde 1904, se había propuesto escribir una larga novela autobiográfica, titulada Stephen Hero, cuyos fragmentos sustanciales, supervivientes, fueron impresos en 1944, es decir, tres años después de su muerte, como obra póstuma. Los materiales de este trabajo fueron rehechos, condensados y drásticamente reformados del libro Un Retrato del Artista como un hombre joven (1916) en los que Joyce mostraba las fases del embrión del artista, Stephen Dedalus, librado de los refrenamientos impuestos en él por familia, raza y la iglesia. Joyce, en ella, desarrolló correcciones técnicas y estilísticas que habían escapado a su atención en Dublinérs. Con Un retrato, Joyce empezó a ganar reconocimiento como destaca la letra negrita en un texto, es decir, como un escritor original. Desde marzo de 1918, comenzaron a publicarse, como folletín en la revista El egoísta, una revista de vanguardia, capítulos de la futura novela, titulada Ulysses, que ningún editor inglés o irlandés, aceptó imprimir "una obra de ese género"; por eso, hubo de importarse los pliegos desde Estados Unidos.
Ulises
Ulises es una proyección panorámica de la nostalgia de Joyce. Igual que de la narración épica de la que toma su nombre, es un relato de vastas proporciones de exilio y de viajes, de una búsqueda descabellada, con intermedios desesperados, y resignación final. Tardó siete años en terminar la novela y cuando James cumplía cincuenta y siete años, fue posible que lo leyeran en Estados Unidos. Pero el escritor se estaba quedando ciego - se sometió a diez intervenciones quirúrgicas, sin anestesia - y se vio obligado a manuscribir miles de grandes folios con letras de gran tamaño, desplegando su sorprendente riqueza de vocabulario. Además, nunca estuvo libre de agobios económicos, por las exiguas entradas que le proporcionaban sus libros, nunca aliviada, pese a la ayuda de algunos amigos y admiradores.
Publicado en París, en 1922, Ulises fue una novela prohibida en muchos países y permaneció prohibida, hasta las 1933 en Estados Unidos y en el Reino Unido hasta las 1936, porque con el tiempo el libro y su autor, habían ganado una reputación internacional. Aunque, es verdad que el modo de decir las cosas de Joyce, presenta tantas dificultades ha sido preciso escribir incontables capítulos, tesis, folletos y cinco libros enteros a modo de explicación, pero todavía, una novela polémica, Ulises, es un libro que logra reconocimiento, gradualmente, como uno de los mayores logros literarios del siglo XX.
Pames Penyeach, Paris,1927, más interesante y viva que Música de Cámara, fue ensombrecida por fragmentos de un nuevo libro en marcha Trabajo en Progreso, titulo provisional que empezó a aparecer de 1924 y que desconcertó a la mayoría de los admiradores de los primeros escritos de Joyce; el libro completo Finnegans Wake, (1939), barrió las limitaciones de idioma, espacio, tiempo e individual en un esfuerzo por representar; al modo de un sueño, el todo de la historia de humanidad, experiencia y relaciones personales y sociales. Desde que 1939 la crítica y los becarios tienen trabajo en Finnegaw Wake, para desenredar alguna parte y los hilos de las complejidades de volumen y maneras del libro.
Aún así, bastante se ha explorado para revelar la gran ambición de Joyce para establecer si su dominio prodigioso de los recursos del idioma, acerca de si el escritor era un inmenso talento descaminado, finalmente, por su propio virtuosismo en una construcción de una futilidad casi incomprensible, o un escritor que ha dominado la literatura del siglo con trabajos que no solo han extendido fronteras de literatura, sobre las limitaciones del entendimiento del hombre mismo, de sí mismo. Y refiriéndose por su estructura verbal, un crítico escribió "Al principio era el Verbo, y el Verbo era la vida; al final solo era palabra", y es indiscutible que fue un creador original irritante e inspirador. Amplió el soliloquio shakesperiano desarrollando un monólogo interior de extensión, amplitud y riqueza sin precedentes y el primer en emplear la corriente de la conciencia como un desbordamiento avasallador de asociaciones libres, siendo un genio que unió lo cómico con lo cósmico, un renegado jesuita dotado de la lozanía de Rabelais y la crudeza de Swift, James Joyce fue un escritor de tanto influjo que los imitadores fueron inevitables y de estilo tan único que la imitación fue imposible.
James Joyce |
lunes, 21 de diciembre de 2020
DESEOS Y ESPERANZAS PARA EL PRÓXIMO AÑO
que cuelguen a los Borbones en la Plaza Mayor
que los obreros tomen las fábricas
que los jornaleros se rebelen contra los terratenientes
que los estudiantes tomen las calles reclamando educación
Que acabe el régimen de desprestigio y de criminalización
que desde el gobierno y los mercados se predica
que el intelectual y el maestro llegue a presidente
y, junto al proletariado y el campesino, siembre semillas de revolución
que siga encendida la llama de esperanza en América Latina
que los únicos recortes que haya sean los de la guillotina
que los pueblos se rebelen contra los opresores
que nuestra consigna sea socialismo o barbarie, ni paz ni cuartel para los traidores
Que se haga realidad el mundo nuevo que llevamos en nuestros corazones
que, como dijo Benedetti, los barrotes de las cárceles se vuelvan de azúcar o se doblen de piedad
que todos aquellos que están presos por sus ideas políticas, por ser revolucionarios, salgan en libertad
y levantemos todos juntos el puño, ondeando la roja bandera, clamando nuevas revoluciones
viernes, 18 de diciembre de 2020
EL ACCIDENTE
- Parece que ya se despierta.
Es una voz suave, dulce, casi melódica. La reconozco enseguida. Es mi madre. Intento despegar los labios para hablar, pero, en vez de palabras, surge un sonido ronco.
- No hables, cariño- me dice, posando una mano en mi hombro inerte- tranquilo.
Abro, por fin, los ojos. Me ciega una luz brillante después de un largo periodo de oscuridad, que antaño imperaba en mi mente.
- Es un milagro que hay sobrevivido al accidente. ha sido un golpe muy fuerte
Entonces, empiezo a recordar.
Me volví para hacerles callar.
El coche que iba delante de mí frenó en seco. No llegué a tiempo para frenarlo. El impacto, según me contaron después, fue brutal. Salé despedida del coche, pesare de llevar puesto el cinturón de seguridad.
Volviendo a la realidad, pensé en mis hijos ¿ Estarían bien’ pregunté con una mirada.
Me tranquilizaron:
-Están bien- me dijo mi madre- no te preocupes. ellos no han tenido ningún rasguño.
Vino el médico. sabía lo que iba a decirme, lo leía en sus ojos, mi decisión estaba tomada. No había marcha atrás. Lo sentía por ellos, pero sabía que era lo mejor. El problema no era salir, era lo que venía detrás y nadie debería tener que soportar esta carga. sabía lo que tenía que hacer. :
- Tengo malas noticias-dijo- tiene parálisis cerebral crónica. No podrá volver a hacer una vida normal.
Lágrimas plateadas empañaron mis ojos, y al ver el aparato que me mantenía con vida, lo señalé con la cabeza.
- Creo que quiere algo- dijo mi madre- ¿Qué quieres cariño?
Señalé otra vez al aparato. Mi madre comprendió entonces.
- Quiere suicidarse
jueves, 17 de diciembre de 2020
EL PASEO
Despuntaba la mañana. El frío viento golpeaba en la cara a los cuatro hombres que estaban de pie, esperando impacientes. Se frotaban las manos con fuerza para intentar entrar en calor, el frío y la humedad iba calando poco a poco en sus ropas y en sus huesos. A pesar de que el sol salía y no había ninguna nube en el horizonte, el frío persistía e iba haciendo mella en ellos.
- Muy buenas ¿no tendrá usted un cigarro?- pregunto uno, un hombre con una gorra azul, una gabardina negra desgastada, manos curtidas por el trabajo en la que faltaban dos dedos, a su compañero, un hombre vestido con un traje de pana azul, camisa blanca y gafas oscuras.
-Si. aquí tiene- respondió- tengo justo la cantidad para dos cigarros en la petaca. Sacó una vieja bosa verde desgastada y manchada por el tabaco. Con los dedos temblorosos por el frío, lío dos cigarros y le ofreció uno a su compañero.
-Se agradece. Muchas gracias- Sacó un mechero tipo zippo del bolsillo de su gabardina. Encendiéndolo con la mano izquierda, aspiró una bocanada de tabaco y ofreció la lumbre a su compañero.
- Gracias. El mejor cigarro es el de por la mañana
-Tiene usted razón. Toda la del mundo.
-¿Cómo se llama usted?
-Manuel.
-Miguel, encantado. Tiene usted un buen mechero. Ojalá hubiera podido conseguir uno para mí.
-¿Lo quiere? Se lo regalo.
-No puedo aceptarlo. Es muy caro
-No se preocupe. Para lo que nos queda, disfrútelo
-¿No le importa?
- En absoluto.
Los dos se sentaron en una roca. Fumaban en silencio, apurando cada bocanada, disfrutándola como si fuera el primer cigarro en mucho tiempo.
Un sollozo ahogado les sacó de su ensoñación. Era uno de sus compañeros, que sentado en una roca, escondía la cabeza con las manos mientras el cuarto hombre del grupo le ponía su mano en la espalda, intentando consolarle. El hombre, de piel morena, ojos verdes y pelo oscuro no para de mecerse, sollozando mientras su compañero, un hombre rubio, de piel clara y ojos azules, intentaba, sin éxito, animarle.
- ¿Qué le pasa?- preguntó Manuel al hombre rubio.
-Lo que a todos. respondió- pero él no se lo guarda dentro. Prefiere sacarlo todo: la rabia, el dolor, el miedo, la impotencia. Sabe que no es bueno guardárselo. Que no sirve de nada.
-¿Cómo te llamas?- le preguntó Manuel al hombre que sollozaba.
El hombre enjuagándose los ojos, respondió:
- Paco Pérez, para servirle a usted y a su familia.
-Vamos, Paco, no hay de qué avergonzarse. A todos nos pasa lo mismo, solo que algunos somos tan majaderos que nos da vergüenza reconocerlo.
-No lloro por eso señor- respondió Paco- Es que nunca me he confesado.
-!Ah¡¿Sólo por eso? esos tiene fácil solución. Seguro que hay un cura entre ese grupo que nos acompaña. Voy a preguntarlo.
- No, señor, no es eso. No quiero hablar con ellos. No quiero que me vean suplicar.
-¿Quieres contármelo a mí? estoy acostumbrado a que la gente me pregunte y se explaye conmigo: padres, alumnos, amigos, niños... Sé escuchar y, tranquilo, puedes contarme lo que quieras.
-No sé. ¿ha servido esto para algo? tanto dolor, tanto sufrimiento, ¿para esto? para ver como todo es destruido, como cae todo lo que hemos luchado, cómo se convierte en polvo ¿sirve de algo luchar? ¿sirve para algo? tanto esfuerzo, tanta sangre, tanta muerte... para ver cómo se derrumba ante tus ojos, sabiendo cuál va a ser nuestro final.
-Siempre sirve, porque hay que estar a gusto con las acciones que uno hace: asumirlas sean buenas o malas. si son buenas para repetirlas, y si son malas, para aprender de ellas y rectificar si es necesario. Nuestra existencia es fortuita, somos polvo, un renglón en la historia, en la que no conocen nuestros nombres ni apellidos, pero dejamos nuestra huella. Pequeña, pero nuestra al fin y al cabo. y eso es lo importante: saber que pudimos y que no nos doblegamos ante la adversidad. Que avanzamos y resistimos pese a que sabíamos que era previsible la derrota, pero no nos achantamos y dimos batalla hasta el final. Eso es lo importante. Y las futuras generaciones sabrán de qué bando había más y mejores. Venga, parece ya nos toca.
La mañana iba avanzando. Los cuatro protagonistas caminaban por un camino de piedras mientras el frío seguía calando sus huesos. Pero eso no importaba. Todo acabaría pronto. Mientras caminaban, el pelotón les seguía y cargaban sus armas. Oirían un sonido fuerte a sus espaldas y notarían cómo las balas desgarraban su ropa y su cuerpo, mientras se doblaban de dolor y caían al suelo. Alzando la vista al horizonte, oirían cómo unos pasos de botas militares se acercaban pero no notarían el tiro de gracia del coronel que remataba la faena de los soldados.
El sol había salido. No había ningún aviso de lluvia ni ninguna nube de tormenta. Iba a ser un buen día.
martes, 15 de diciembre de 2020
LOS SOLIDARIOS
Tres anarquistas, tres antifascistas, tres libertarios
Durruti, Ascaso, García Oliver
tres quijotes contras los gigantes de la necedad
Presionados por los capitalistas y la dictadura de Primo de Rivera
siempre lucharon por la libertad frente al fascismo
siempre en primera fila defendiendo a la clase obrera
viernes, 11 de diciembre de 2020
RELATOS DE MADRUGADA
lunes, 7 de diciembre de 2020
SOLAMENTE SOLO
miércoles, 2 de diciembre de 2020
EL SILENCIO DE LOS OTROS
'El silencio de otros' revela la lucha silenciada de las víctimas del largo régimen del General Franco, que continúan buscando justicia hasta nuestros días. Filmado a lo largo de seis años, la película sigue a las víctimas y los supervivientes del régimen franquista a medida que organizan la denominada “querella argentina” y confrontan un “pacto del olvido” sobre los crímenes que padecieron.