HOMENAJE AL EXILIO REPUBLICANO

Seguimos caminando en silencio, sin hacer ruido, callados

llevando a nuestras espaldas lo único que pudimos salvar

huyendo de una tierra que ya no es nuestra, nunca jamás

de una guerra donde fuimos derrotados

perdedores con un futuro incierto ante nuestros ojos y nuestras miradas

maltrechos, furiosos,  sin afeitar, sin lavar, cabizbajos, aplanados,

cochinos, sucios, cansados, mordiéndose, hechos un asco, destrozados

piedras y polvo en el camino del exilio, esperanzas e ilusiones truncadas

observados con indiferencia por los gendarmes y los guardias galos de la frontera

que ignoran nuestro dolor y nuestro sufrimiento

y que no sienten culpa alguna ni remordimiento

de su ceguera e indiferencia a nuestra guerra,  a nuestra causa, a nuestra bandera

ahora que la democracia y la libertad murieron porque fueron asesinadas

mientras el mundo miraba hacia otro lado y callaba

sentenciando nuestra suerte, obviando lo que aquí pasaba 

traicionando a nuestra gente, asestando mortal y certera puñalada

 

seguimos caminando, no frenamos la marcha, seguimos adelante, seguimos 

no podemos parar, no podemos quedarnos donde tanto perdimos

en una tierra que ya no es nuestra, donde ya somos perdedores 

donde no nos quieren, donde gobierna el bando de los vencedores

pero, recordad, viandantes que estas personas que aquí veis, vencidos y destrozados

no lo olvidéis, son lo mejor del mundo. No es hermoso. Pero son lo mejor del mundo

aquellos que contra el fascismo, contra los militares, contra los poderosos combatieron 

españoles rotos, derrotados, hacinados, heridos, soñolientos, medio muertos, esperanzados 

todavía en escapar de un mundo en guerra que se precipita hacia el abismo y lo profundo

lo mejor de España, los únicos que, de verdad, se han alzado, sin nada, y, al final perdieron

LOS GUERRILLEROS

Esta mañana me he levantado cubierto de sangre
Y vi ante mis ojos el horror, la muerte y el hambre
Combatiendo he despertado de mi letargo y he visto la luz
He decidido luchar contra el terror que nos oprime, pesada y maldita cruz

que nos hunde cada vez más en el fango, en la miseria y en la desesperación

mientras nos van matando lentamente, sin pausa pero sin prisa, cada día

dejándonos la insurrección y la guerrillera como única vía

para nuestra supervivencia y nuestra salvación

En la guerrilla están conmigo todos aquellos que fueron perseguidos
Camaradas, intelectuales, visionarios, radicales, familiares, amigos

aquellos que no tiene nada que perder y que todo lo han perdido

aquellos que buscan redención, aquellos que buscan abrigo

"Morir por el pueblo es vivir para siempre" gran frase de un heroico guerrillero
caído en combate contra un gobierno terrorista y traicionero
Por todos aquellos caídos en combate y en la historia

!Revolucionarios caídos, presentes! siempre en nuestra memoria

"¿Y usted por qué es antisistema? porque este sistema es inhumano
es uno de los motivos de abrazar la lucha armada
y de seguir en el frente de combate con sus camaradas y hermanos
luchando contra el Capital, combatiendo hasta que esta guerra sea ganada

Una bandera roja en el horizonte anunciará una nueva era

llevando a su máxima plenitud  la revolución y la emancipación del hombre 
Como el caminar lento del sol por el monte que anuncia la llegada de la primavera

estación de la esperanza para el ser humano, combatimos en su nombre

Y gritaremos, bandera roja en mano, fusil al hombro, camaradas
Rodilla en tierra, siempre leales, amigos, hermanos, compañeros, 

siempre fieles a nuestras ideas, siempre en las barricadas
llevando la revolución por estandarte en nuestros corazones y nuestro sueños

 

 

HOMILIA DESEPERADA AL DIOS DE LOS CRISTIANOS

Padre nuestro, alzando las manos al cielo extendidas 

imploramos tus respuestas a este caótico mundo

donde no hallamos respuesta ninguna 

ni evidencia de tu existencia

en un mundo donde la fe y la esperanza están perdidas

y se precipitan a un abismo  cada vez más oscuro y profundo

abandonados por la diosa Fortuna

sumergidos en el caos y la violencia

Apostaste en una partida a los dados y perdiste el mundo en una jugada

olvidándote de tu creación, dejándola abandonada a su suerte

permitiendo que surgiera el dolor, la rabia, el sufrimiento y la muerte

dándoles la espalda, dejando a la humanidad abandonada

sin guía y sin luz que los ilumine por fin cataron la verdadera libertad

siendo dueños por fin de su vida y su destino

asumiendo sus virtudes y sus defectos, aprendieron la verdad:

que no existes, que ellos forjan su propio camino

Palabra de Dios, que no estás en los cielos ni en un ningún otro lugar

siempre ausente en los momentos más importantes de la vida

nunca presente en mis oraciones y en mi pensar

sal que no cicatriza las heridas

CANTO TRISTE A RUMANÍA

El 22 de agosto de 1944 el Ejército Rojo entró en Rumanía. Al día siguiente y en medio de los enfrentamientos contra el Ejército Rojo, una revuelta dirigida por el Partido Comunista depone al dictador Antonescu. Finalmente, el 31 de agosto, Bucarest recibió con los brazos abiertos a las tropas Soviéticas.

Rumanía – como en otros países sometidos por el nazifascismo – inició su etapa socialista (1947-1989) gracias a la liberación soviética que liquidó el régimen fascista de Ion Antonescu . El Primer Ministro Petru Groza obligó al Rey Miguel I a su abdicación y exilio. Los comunistas rumanos – con escaso apoyo hasta el final de la 2º Guerra Mundial - tejieron unas alianzas con otros partidos reformistas para refundar el PCR y así implementar un programa de nacionalización de la banca, las propiedades agrarias y el resto de sectores estratégicos. La Rumanía socialista garantizó a su pueblo los derechos básicos: trabajo, vivienda, educación, salud, vacaciones, suministros (electricidad, agua..) prácticamente gratis.

Rumanía gozaba de un buen nivel de vida, era un país famoso por sus balnearios, sus minas, sus monasterios, sus famosas cremas, etc. Había pleno empleo, la luz y el agua eran prácticamente gratis, el derecho a la vivienda era real y todo el mundo tenía vivienda propia, así como el derecho a la educación y a la salud.

"¡Viva la Rumania socialista, libre e independiente! ¡Muerte a los traidores! ¡La historia me vengará!, gritó Ceaucescu antes de comenzar a cantar el himno de la Internacional Socialista”. Así relató el asesino, ex militar, Dorin Marian Carlan a la agencia española EFE, cómo vivió los minutos previos a la ejecución del gobernante rumano y su esposa.

Anualmente, cada 25 de diciembre, los rumanos dejan flores, velas y recuerdan a su legítimo presidente. También se corean gritos contra la Unión Europea y los magnates que hoy han destruido Rumanía.

Ceaușescu ha sido elegido en innumerables ocasiones como el mejor presidente que ha tenido del país, en varias encuestas hechas por los poderosos en vistas a intentar apagar el pasado socialista.

Pero, como probó la Historia, antes de ser asesinado Ceaușescu cantaba "La Internacional". Cayó con honra y hoy el pueblo le recuerda con nostalgia. Gorbachov se vendió y hoy continúa vivo, tal vez porque intuye lo mucho que sufrirá cuando tenga que pagar por las desgracias causadas al pueblo soviético.

 más información sobre la Rumanía socialista aquí.

Bucarest es hoy un espejismo de lo que era
Una mala caricatura de una época lejana
Ahora que la URSS ya no la URSS
Y han disuelto hasta el PCUS
Rumanía ya no es como la recordamos

Dispararon a Ceausescu como a la orilla de la tierra
Esperando una época mejor, un dorado mañana
Bajo el paraguas de los yankees y de Bush
Nos vendieron la libertad como una luz
Cuya factura ahora pagamos

Llora su país y los ojos entrecierran doloridos
Cada vez que recuerda su drama en tierras rumanas
Viejo fantasma que canta "Tres colores"
Viendo cómo todo lo construido se derrumba ante sus ojos

Este fantasma desde la lejanía ve como todo se ha destruido
mira como impera la miseria y la pobreza desde su ventana,
mientras algunos recuerdan tiempos mejores
donde no pedían limosna y no buscaban entre la basura y los despojos

ahora que empieza cínicamente nuestra libertad
miramos al pasado recordando cuanto nos dieron y cuanto tuvimos
valorando por fin aquello que conseguimos y que perdimos,
maldiciendo nuestro milagro de navidad

LAS BRUJAS DE LA NOCHE

Eran las 115 mujeres del 588º regimiento de aviación soviético en la II Guerra Mundial. Inocularon el miedo entre los nazis con sus ataques suicidas y 23 de ellas fueron nombradas heroínas en la URSS.

Aprovechando la oscuridad de la noche, el 588º regimiento de bombardeo, compuesto únicamente por mujeres, inoculaba el miedo entre los nazis. Su valor y astucia hizo que protagonizaran uno de los episodios más heroicos de la II Guerra Mundial.

Esta élite de guerreras fue bautizada con el sobrenombre de "Brujas de la Noche" por los alemanes debido a sus operaciones nocturnas, y por el ruido de sus biplanos que, parecía como el susurrar de una escoba, fue una historia de valor y patriotismo, vamos a contarla:

La URSS en peligro

En Junio de 1941, los nazis lanzaron la Operación Barbarroja para conquistar la URSS. La Unión Soviética fue cogida por sorpresa y se encontraba en una situación desesperada. La superioridad técnica y aérea de los nazis era incuestionable.

Ante tal carencia de medios, Stalin decretó una orden el 8 de Octubre de 1941, para que las mujeres soviéticas fueran a la guerra, más de 1 millón de ellas respondieron a la llamada, como francotiradoras, zapadoras y tanquistas.

Marina Raskova había sido la pionera de la aviación femenina, pulverizando varios récord de vuelo sin escalas. 

Stalin, que tenía buenas relaciones con Marina, accedió a su petición y se crearon 3 regimientos femeninos de combate aéreo: la división 586, la división 587, y la más famosa de todas, el regimiento 588º de Bombardeo Nocturno: "Las Brujas de la Noche" bajo el mando directo de Raskova.

En un principio se reclutaron 115 mujeres voluntarias de entre 17 y 22 años, que viendo el sufrimiento de su patria, decidieron unirse a la lucha. En un tiempo récord(6 meses), recibieron un entrenamiento intensivo en técnicas de combate, pilotaje y supervivencia que normalmente duraba año y medio.

Sus "monturas de guerra" eran los aviones Polikarpov-2, biplanos de los años 20, dedicados a tareas de fumigación y entrenamiento.

Tras pasar el duro entrenamiento, llegaron al frente el 27 de mayo de 1942, y el 12 de junio realizaron el primer vuelo de combate.

Estas valientes mujeres a bordo de estas vetustas aeronaves, iban a sembrar el terror entre los ases de la aviación alemana, la Luftwaffe.

Marina Raskova 

Organización

Los Po-2 son aviones muy antiguos, que no podían compararse ni en velocidad ni en armamento, con los Messerschmitt-109 o los Focke-Wulf Fw 190. Su estructura era de madera y lona. Ante cualquier impacto ardían instantáneamente. Sin embargo, usaron la debilidad de sus aviones a su favor. Aunque eran lentos (150Km/h de velocidad máxima), podían volar a baja altura, donde los cazas enemigos no podían alcanzarles, usando también su maniobrabilidad superior para esconderse en los bosques, donde no podía ser impactadas.

Además sus viejos aviones tenían una ventaja fundamental, no hacían apenas ruido, antes de lanzarse sobre sus objetivos dejaban el motor a ralentí y planeaban suavemente sobre el blanco por la noche, dejando caer artefactos explosivos sobre los desprevenidos alemanes.

Sus objetivos solían ser campamentos, fortificaciones, puentes e incluso las propias ciudades alemanas recibieron su ira.

Estas guerreras hacían casi 10 misiones al día ya que, los Po-2 solían podían llevar dos bombas, y había que estar constantemente yendo y viniendo, con el riesgo que eso conllevaba que, como vamos a ver en el siguiente apartado, era muy elevado.

Misiones

 Su primer vuelo de combate fue contra la Luftwaffe nazi el 12 de junio de 1942.

En primer lugar, el peligro más grande eran las baterías antiaéreas y ametralladoras enemigas. Aunque eran sigilosas, si el enemigo las detectaba podían darse por muertas, porque su baja velocidad, les impedía escapar a tiempo de la respuesta nazi. Aparte, no poseían paracaídas ni ningún medio de salvamento si eran impactadas.

Sus misiones eran prácticamente suicidas, teniendo el regimiento casi un 50% de bajas, de los más altos de la guerra, haciendo operaciones que nadie se atrevía a hacer.

Luego estaba el hecho de que si caían capturadas su destino era la muerte, en casi, el 90% de los casos. Los nazis no perdonaban estos ataques psicológicos y menos en manos de mujeres, por lo que el fusilamiento era lo más habitual casi siempre en caso de ser atrapadas.

La estrategia utilizada por el 588.º era el hostigamiento, realizando bombardeos nocturnos a los campamentos donde el ejército alemán nazi se encontraba descansando y sus alrededores. El efecto psicológico que producía en el ejército y la inseguridad en las filas era absolutamente eficaz y fue este el motivo por el cual los nazis las llamaban «brujas de la noche», además de que vestían de oscuro para no ser vistas.

Valor heroico

Los ataque realizados, debido a las características de sus aviones, eran de muy baja intensidad pero hacían mucho daño, sobre todo mental. Su sigilo hacía que ningún lugar estuviera a cubierto de sus incursiones, y el hecho de que muchos pilotos fueron abatidos por estas mujeres aviadoras, para la mentalidad de la época era una deshonra, destrozando su orgullo.

Tal era el miedo que despertaban las Brujas de la Noche, que Hitler concedía una cruz de hierro por bruja abatida, y se creó un regimiento alemán de combate nocturno, para contrarrestar las ofensivas de esta división de élite femenina.

Un ejemplo para el mundo

Al finalizar la guerra, realizaron más de 20. 000 asaltos lanzando casi 3000 toneladas de bombas. Fue el único regimiento aéreo de su tiempo compuesto exclusivamente por mujeres, y el más condecorado de toda la Fuerza Aérea Soviética. Veintitrés aviadoras recibieron la distinción de Heroína de la Unión Soviética.

Alzo la vista al cielo y os recuerdo viendo estrellas fugaces

estrellas lejanas que todavía brillan y nos iluminan

recordando vuestra valentía y vuestro coraje

luces que nunca se extinguirán

ángeles soviéticos que combatieron contra demonios fascistas

que intentaron someter a vuestro pueblo y vuestra tierra

sembrando de muerte y sal vuestros campos en la guerra

para borrar la estirpe de la patria soviética socialista

muchas caísteis en combates pero aun brilláis en la noche más oscura

y os recordamos alzando la vista al cielo, luces en la espesura

que iluminan nuestra camino y recuerdan una historia

lejana donde hubo una guerra cruel. nunca en el olvido, siempre en la memoria

ahora tan lejanas en el tiempo y el espacio como las estrellas en el firmamento

pero siempre en nuestros recuerdos y nuestros corazones

Las Brujas de la Noche, las camaradas del 588º regimiento

de aviación soviético, compañeras de la lucha y las revoluciones

EL ULISES DE JAMES JOYCE

 "Mediante el mito, mediante el empleo continuo de paralelos entre lo contemporáneo y lo antiguo, emplea un método que muchos otros utilizarán después de él…Es una forma sencilla de abarcar, de ordenar, de dar forma y significado al inmenso panorama de trivialidad y anarquía que es la historia contemporánea. Constituye un paso encaminado a lograr que el mundo moderno ingrese al arte". 

Tal escribió el poeta británico, de origen norteamericano, T. S. Eliot para juzgar la obra de Joyce, nacido James Augustine Aloysius Joyce, (2 de febrero de.1882 en Dublín, Irlanda, Reino Unido, ahora República irlandesa) y +13 de enero de1941, en Zúrich, Suiza).

Es curioso anotar que siendo un enamorado de Irlanda, despreciaba a los irlandeses, a los que calificaba como "la raza más atrasadas de toda Europa". Por eso, talvez, vivió la mayor parte de su vida en un destierro voluntario, luchando contra la pobreza, contra su endeble salud, contra el prejuicio y contra una ceguera casi total.

Joyce durante tres años asistió al Conglobes Wood Collage, colegio jesuita y a los 11 fue alumno del Beldevere, otro colegio jesuita. Ahí escribió varios ensayos que le fueron premiados, como el que tituló Mi héroe favorito, porque ya a los 15 años el errabundo Ulises era su héroe ideal; al año siguiente estudió en el Colegio de la Universidad y a los 20 años, ya graduado de bachiller, era un avezado lector que podía leer en latín, francés e italiano; incluso, aprendió noruego para poder leer a Ibsen en su lengua original. Desde su juventud, utilizó un lenguaje plagado de símbolos violentos, rechazando los mitos localistas y modelando una extensa mitología del mundo moderno. En el año 1902, asfixiado por el ambiente de Dublín, viaja a Europa por segunda vez, ahora, con Percebe de Nora y se casó con ella, dos años más tarde. La pareja vivió, principalmente, en Trieste, Zúrich y París. Después de la invasión alemana de Francia, los Joyce volvieron a vivir en Zúrich.

Mientras tanto, se quebrantó su salud (sufría de las muelas y carecía de dinero para pagar a un dentista el tratamiento que mejorara sus dolencias). Pero, debió regresar a casa, porque su madre estaba moribunda y su estado empeoró por la negativa del hijo a confesarse y ser un devoto seguidor de la Iglesia.

Ocurrieron otros sucesos a sus 22 años.

James había heredado la hermosa voz de tenor de su padre y participó en el Festival Nacional, esperando ganar el premio, cosa que había logrado el año anterior el famoso tenor John McCormack. Entusiasmó al auditorio y parecía segura su victoria y pese a que los jueces quedaron muy impresionados, pusieron un tercer requisito: cantar una partitura sin haberla leído antes. Se negó, alegando que no se podía interpretar una composición musical, fielmente, sin haberla estudiado. Y abandonó el concurso, pese a sus posibilidades de ganarlo.

Durante los veinticinco años siguientes, su vida fue de exilio y sufrimientos, y de esfuerzos constantes para que le publicaran su colección de obras cortas, relacionadas con Dublín, pintándola como una ciudad infectada de parálisis moral. Aceptado el texto para su publicación, en 1906, Dublinérs, sea por timidez de los editores o de otros obstáculos, la primera edición solo se hizo en el año 1914. La publicación inicial de Joyce fue un libro de versos, titulado Música de Cámara, en 1907. James, desde 1904, se había propuesto escribir una larga novela autobiográfica, titulada Stephen Hero, cuyos fragmentos sustanciales, supervivientes, fueron impresos en 1944, es decir, tres años después de su muerte, como obra póstuma. Los materiales de este trabajo fueron rehechos, condensados y drásticamente reformados del libro Un Retrato del Artista como un hombre joven (1916) en los que Joyce mostraba las fases del embrión del artista, Stephen Dedalus, librado de los refrenamientos impuestos en él por familia, raza y la iglesia. Joyce, en ella, desarrolló correcciones técnicas y estilísticas que habían escapado a su atención en Dublinérs. Con Un retrato, Joyce empezó a ganar reconocimiento como destaca la letra negrita en un texto, es decir, como un escritor original. Desde marzo de 1918, comenzaron a publicarse, como folletín en la revista El egoísta, una revista de vanguardia, capítulos de la futura novela, titulada Ulysses, que ningún editor inglés o irlandés, aceptó imprimir "una obra de ese género"; por eso, hubo de importarse los pliegos desde Estados Unidos.

Ulises

Ulises es una proyección panorámica de la nostalgia de Joyce. Igual que de la narración épica de la que toma su nombre, es un relato de vastas proporciones de exilio y de viajes, de una búsqueda descabellada, con intermedios desesperados, y resignación final. Tardó siete años en terminar la novela y cuando James cumplía cincuenta y siete años, fue posible que lo leyeran en Estados Unidos. Pero el escritor se estaba quedando ciego - se sometió a diez intervenciones quirúrgicas, sin anestesia - y se vio obligado a manuscribir miles de grandes folios con letras de gran tamaño, desplegando su sorprendente riqueza de vocabulario. Además, nunca estuvo libre de agobios económicos, por las exiguas entradas que le proporcionaban sus libros, nunca aliviada, pese a la ayuda de algunos amigos y admiradores.

Publicado en París, en 1922, Ulises fue una novela prohibida en muchos países y permaneció prohibida, hasta las 1933 en Estados Unidos y en el Reino Unido hasta las 1936, porque con el tiempo el libro y su autor, habían ganado una reputación internacional. Aunque, es verdad que el modo de decir las cosas de Joyce, presenta tantas dificultades ha sido preciso escribir incontables capítulos, tesis, folletos y cinco libros enteros a modo de explicación, pero todavía, una novela polémica, Ulises, es un libro que logra reconocimiento, gradualmente, como uno de los mayores logros literarios del siglo XX.

Pames Penyeach, Paris,1927, más interesante y viva que Música de Cámara, fue ensombrecida por fragmentos de un nuevo libro en marcha Trabajo en Progreso, titulo provisional que empezó a aparecer de 1924 y que desconcertó a la mayoría de los admiradores de los primeros escritos de Joyce; el libro completo Finnegans Wake, (1939), barrió las limitaciones de idioma, espacio, tiempo e individual en un esfuerzo por representar; al modo de un sueño, el todo de la historia de humanidad, experiencia y relaciones personales y sociales. Desde que 1939 la crítica y los becarios tienen trabajo en Finnegaw Wake, para desenredar alguna parte y los hilos de las complejidades de volumen y maneras del libro.

Aún así, bastante se ha explorado para revelar la gran ambición de Joyce para establecer si su dominio prodigioso de los recursos del idioma, acerca de si el escritor era un inmenso talento descaminado, finalmente, por su propio virtuosismo en una construcción de una futilidad casi incomprensible, o un escritor que ha dominado la literatura del siglo con trabajos que no solo han extendido fronteras de literatura, sobre las limitaciones del entendimiento del hombre mismo, de sí mismo. Y refiriéndose por su estructura verbal, un crítico escribió "Al principio era el Verbo, y el Verbo era la vida; al final solo era palabra", y es indiscutible que fue un creador original irritante e inspirador. Amplió el soliloquio shakesperiano desarrollando un monólogo interior de extensión, amplitud y riqueza sin precedentes y el primer en emplear la corriente de la conciencia como un desbordamiento avasallador de asociaciones libres, siendo un genio que unió lo cómico con lo cósmico, un renegado jesuita dotado de la lozanía de Rabelais y la crudeza de Swift, James Joyce fue un escritor de tanto influjo que los imitadores fueron inevitables y de estilo tan único que la imitación fue imposible.

James Joyce

DESEOS Y ESPERANZAS PARA EL PRÓXIMO AÑO

Para el próximo año, yo lo único que quiero es...

que cuelguen a los Borbones en la Plaza Mayor
que los obreros tomen las fábricas
que los jornaleros se rebelen contra los terratenientes
que los estudiantes tomen las calles reclamando educación

Que acabe el régimen de desprestigio y de criminalización
que desde el gobierno y los mercados se predica
que el intelectual y el maestro llegue a presidente
 y, junto al proletariado y el campesino, siembre semillas de revolución

que Estados Unidos y los cuatro jinetes no cabalguen de nuevo sembrando

la peste, la guerra, el hambre y la muerte por el planeta

que los pueblos y trabajadores los frenen luchando

por un mundo mejor, esa es nuestra meta

que siga encendida la llama de esperanza en América Latina
que los únicos recortes que haya sean los de la guillotina
que los pueblos se rebelen contra los opresores
que nuestra consigna sea socialismo o barbarie, ni paz ni cuartel para los traidores

que las mujeres vayan por la calle libres sin miedo ni temor

que nadie sea desahuciado de su casa y de su hogar

que el trabajo sea un derecho, no una necesidad

que no haya explotados ni explotador

Que se haga realidad el mundo nuevo que llevamos en nuestros corazones
que, como dijo Benedetti, los barrotes de las cárceles se vuelvan de azúcar o se doblen de piedad
que  todos aquellos que están presos por sus ideas políticas, por ser revolucionarios, salgan en libertad
y levantemos todos juntos el puño, ondeando la roja bandera, clamando nuevas revoluciones

EL ACCIDENTE

Se ha parado el mundo. No sé donde estoy. Solamente veo una luz que me ciega la mirada y me hace entrecerrar los ojos.
- Parece que ya se despierta.
Es una voz suave, dulce, casi melódica. La reconozco enseguida. Es mi madre. Intento despegar los labios para hablar, pero, en vez de palabras, surge un sonido ronco.
- No hables, cariño- me dice, posando una mano en mi hombro inerte- tranquilo.
Abro, por fin, los ojos. Me ciega una luz brillante después de un largo periodo de oscuridad, que antaño imperaba en mi mente.
- Es un milagro que hay sobrevivido al accidente. ha sido un golpe muy fuerte
Entonces, empiezo a recordar.

...

Iba en el coche por la calle. Llevaba a mis hijos de vuelta a casa. Los niños empezaron a discutir entre ellos, elevando el tono de la discusión hasta ser irritables.
Me volví para hacerles callar.
El coche que iba delante de mí frenó en seco. No llegué a tiempo para frenarlo. El impacto, según me contaron después, fue brutal. Salé despedida del coche, pesare de llevar puesto el cinturón de seguridad.
Volviendo a la realidad, pensé en mis hijos ¿ Estarían bien’ pregunté con una mirada.
Me tranquilizaron:
-Están bien- me dijo mi madre- no te preocupes. ellos no han tenido ningún rasguño. 

Intenté moverme, pero no podía: estaba paralizada. Las gotas de sudor empezaron a aflorar en mi cuerpo, fruto de la desesperación. No sentía ninguno de mis miembros, los brazos me pesaban y no notaba ninguna respuesta en mis piernas.  Es como si tuviera pequeñas agujas en la cabeza y un martillo las golpeara cada segundo. El dolor se acumulaba como una losa que me hundía y me ahogaba, como si me clavaran miles de agujas a la vez. La agonía y el sufrimiento se acumulaban con la impotencia creando un ancla y un lastre que me hundía en un mar de dolor y sufrimiento en una vorágine eterna e infinita.

¿Eso era vida? Poder notar la caricia del sol, oler cada desayuno y cada flor del monte, escuchar cada canto y canción pero siendo un mero espectador, un testigo que nunca podrá ser protagonista, que siempre necesitaría un tercero que le acompañara para poder vivir, otra persona en la que vería el dolor y el sufrimiento reflejado en su rostro que intentaría esconder con una leve sonrisa mientras sus ojos cristalinos intentarían secar las lágrimas y ahogar el dolor, dolor que se iría acumulando hasta hacerle mella. Nadie merece eso.

Se trata de una lucha continua que se libra dentro de mí, una lucha eterna, de desgaste, en la que poco a poco me iré debilitando, en una agonía eterna que parece no tener fin. Pero de ninguna manera voy a dejar que mi familia sufra por mi culpa. Los tratamientos y la medicación no funcionan. Ese es el problema. Yo los intenté todos y sé de lo que hablo. Lo que digo es triste, pero es la pura verdad. No funcionaron conmigo. Y yo ya no puedo más. Mi único miedo es no ser capaz de tragarme el líquido o vomitarlo, porque es muy amargo. De ocurrir, le pediré a los doctores que me pongan la inyección. Y este tormento, por fin, terminará

El problema no es mi situación, es la de ellos, viendo cómo lentamente cada día voy desgastándome sin que puedan hacer nada mientras se refleja en su rostro la agonía, el sufrimiento y la impotencia mientras pasa el tiempo y ellos van muriendo en vida, soportando una angustia que se acumula en en el pecho ahogándoles y empujándoles hacia el abismo.

Quisiera que esto acabara pronto: notar cómo me libero de mis ataduras, de todo el lastre que me ahoga y poder flotar y sentirme libre. Ligero como una nube, libre de dolor, de preocupaciones y de fatigas. Lo necesito. Mi decisión estaba tomada. La vida es un don precioso y maravilloso, la vida es una mezcolanza de emociones. amor, alegría, dolor, sufrimiento... todas se van equilibrando y contrarrestando entre ellas en un balance perfecto, pero si hay una ambivalencia, una parte mala que sobresale, que es inevitable ¿acaso es necesario seguir sufriendo? ¿acaso si no puedo hacer nada para evitarlo y cambiarlo? ¿si además traspasa y provoca daños colaterales en gente que que quiero? ¿eso es justo? ¿no es acaso egoísta? mi decisión lo es pero soy dueño de mi propio destino.

Vino el médico. sabía lo que iba a decirme, lo leía en sus ojos, mi decisión estaba tomada. No había marcha atrás. Lo sentía por ellos, pero sabía que era lo mejor. El problema no era salir, era lo que venía detrás y nadie debería tener que soportar esta carga. sabía lo que tenía que hacer. :
- Tengo malas noticias-dijo- tiene parálisis cerebral crónica. No podrá volver a hacer una vida normal.
Lágrimas plateadas empañaron mis ojos, y al ver el aparato que me mantenía con vida, lo señalé con la cabeza.
- Creo que quiere algo- dijo mi madre- ¿Qué quieres cariño?
Señalé otra vez al aparato. Mi madre comprendió entonces.
- Quiere suicidarse

EL PASEO

Despuntaba la mañana. El frío viento golpeaba en la cara a los cuatro hombres que estaban de pie, esperando impacientes. Se frotaban las manos con fuerza para intentar entrar en calor, el frío y la humedad iba calando poco a poco en sus ropas y en sus huesos. A pesar de que el sol salía y no había ninguna nube en el horizonte, el frío persistía e iba haciendo mella en ellos.

- Muy buenas ¿no tendrá usted un cigarro?- pregunto uno, un hombre con una gorra azul, una gabardina negra desgastada, manos curtidas por el trabajo en la que faltaban dos dedos, a su compañero, un hombre vestido con un traje de pana azul, camisa blanca y gafas oscuras.

-Si. aquí tiene- respondió- tengo justo la cantidad para dos cigarros en la petaca. Sacó una vieja bosa verde desgastada y manchada por el tabaco. Con los dedos temblorosos por el frío, lío dos cigarros y le ofreció uno a su compañero.

-Se agradece. Muchas gracias- Sacó un mechero tipo zippo del bolsillo de su gabardina. Encendiéndolo con la mano izquierda, aspiró una bocanada de tabaco y ofreció la lumbre a su compañero.

- Gracias. El mejor cigarro es el de por la mañana

-Tiene usted razón. Toda la del mundo.

-¿Cómo se llama usted?

-Manuel.

-Miguel, encantado. Tiene usted un buen mechero. Ojalá hubiera podido conseguir uno para mí. 

-¿Lo quiere? Se lo regalo.

-No puedo aceptarlo. Es muy caro

-No se preocupe. Para lo que nos queda, disfrútelo

-¿No le importa?

- En absoluto.

Los dos se sentaron en una roca. Fumaban en silencio, apurando cada bocanada, disfrutándola como si fuera el primer cigarro en mucho tiempo.

Un sollozo ahogado les sacó de su ensoñación. Era uno de sus compañeros, que sentado en una roca, escondía la cabeza con las manos mientras el cuarto hombre del grupo le ponía su mano en la espalda, intentando consolarle. El hombre, de piel morena, ojos verdes y pelo oscuro no para de mecerse, sollozando mientras su compañero, un hombre rubio, de piel clara y ojos azules, intentaba, sin éxito, animarle.

- ¿Qué le pasa?- preguntó Manuel al hombre rubio.

-Lo que a todos. respondió- pero él no se lo guarda dentro. Prefiere sacarlo todo: la rabia, el dolor, el miedo, la impotencia. Sabe que no es bueno guardárselo. Que no sirve de nada.

-¿Cómo te llamas?- le preguntó Manuel al hombre que sollozaba.

El hombre enjuagándose los ojos, respondió:

- Paco Pérez, para servirle a usted y a su familia.

-Vamos, Paco, no hay de qué avergonzarse. A todos nos pasa lo mismo, solo que algunos somos tan majaderos que nos da vergüenza reconocerlo.

-No lloro por eso señor- respondió Paco- Es que nunca me he confesado.

-!Ah¡¿Sólo por eso? esos tiene fácil solución. Seguro que hay un cura entre ese grupo que nos acompaña. Voy a preguntarlo.

- No, señor, no es eso. No quiero hablar con ellos. No quiero que me vean suplicar. 

-¿Quieres contármelo a mí? estoy acostumbrado a que la gente me pregunte y se explaye conmigo: padres, alumnos, amigos, niños... Sé escuchar y, tranquilo, puedes contarme lo que quieras.

-No sé. ¿ha servido esto para algo? tanto dolor, tanto sufrimiento, ¿para esto? para ver como todo es destruido, como cae todo lo que hemos luchado, cómo se convierte en polvo ¿sirve de algo luchar? ¿sirve para algo? tanto esfuerzo, tanta sangre, tanta muerte... para ver cómo se derrumba ante tus ojos, sabiendo cuál va a ser nuestro final.

-Siempre sirve, porque hay que estar a gusto con las acciones que uno hace: asumirlas sean buenas o malas. si son buenas para repetirlas, y si son malas, para aprender de ellas y rectificar si es necesario. Nuestra existencia es fortuita, somos polvo, un renglón en la historia, en la que no conocen nuestros nombres ni apellidos, pero dejamos nuestra huella. Pequeña, pero nuestra al fin y al cabo. y eso es lo importante: saber que pudimos y que no nos doblegamos ante la adversidad. Que avanzamos y resistimos pese a que sabíamos que era previsible la derrota, pero no nos achantamos y dimos batalla hasta el final. Eso es lo importante. Y las futuras generaciones sabrán de qué bando había más y mejores. Venga, parece ya nos toca.

La mañana iba avanzando. Los cuatro protagonistas caminaban por un camino de piedras mientras el frío seguía calando sus huesos. Pero eso no importaba. Todo acabaría pronto. Mientras caminaban, el pelotón les seguía y cargaban sus armas. Oirían un sonido fuerte a sus espaldas y notarían cómo las balas desgarraban su ropa y su cuerpo, mientras se doblaban de dolor y caían al suelo. Alzando la vista al horizonte, oirían cómo unos pasos de botas militares se acercaban pero no notarían el tiro de gracia del coronel que remataba la faena de los soldados.

El sol había salido. No había ningún aviso de lluvia ni ninguna nube de tormenta. Iba a ser un buen día. 

LOS SOLIDARIOS

Los “Solidarios”, también conocidos como el “Crisol”, fue un grupo armado formado por anarquistas españoles creado para hacer frente a la represión gubernamental contra el movimiento obrero anarcosindicalista de Barcelona.

Se les atribuyen atracos a bancos como el del Banco de España (septiembre de 1923) o el asesinato del cardenal zaragozano Juan Soldevila y Romero (1923).

Después de este hecho y con la presión de la dictadura de Miguel Primo de Rivera, Durruti, Ascaso y otros miembros huyeron a Francia primero y después a América Latina, donde se les imputan más atracos.

Volvieron a Europa estableciéndose en Francia donde vivieron clandestinamente después de ser acusados de intentar asesinar al rey Alfonso XIII en una visita a París.

Expulsados finalmente del país se establecieron en Bélgica, donde les fue permitida la residencia. Con la proclamación de la Segunda República Española (1931) algunos de los miembros que habían podido volver a Cataluña deciden ingresar en la FAI con el nombre de “Nosotros”, aunque con posiciones más radicales que las de la federación. Al declararse la Guerra Civil Española el grupo deja de actuar como tal.

Tres flores surgieron en España, flores de libertad
Tres anarquistas, tres antifascistas, tres libertarios
Durruti, Ascaso, García Oliver

tres quijotes contras los gigantes de la necedad

tres héroes de la clase obrera, tres héroes proletarios

tres rebeldes luchando contra el Poder

Presionados por los capitalistas y la dictadura de Primo de Rivera
siempre lucharon por la libertad frente al fascismo

siempre con la solidaridad obrera por bandera

siempre por el comunismo libertario y el antiautoritarismo

siempre en primera fila defendiendo a la clase obrera

frente al fascismo y a toda autoridad

tres rosas rojinegra que destacan en la rosaleda

regadas con la sangre de la libertad

RELATOS DE MADRUGADA

Despierto de repente. No ha sonado el reloj. Desesperado, compruebo el reloj. La una de la madrugada. Demasiado pronto. Pero no tengo sueño. Llevo varios días así, sin poder dormir, despertándome de madrugada, con mucha sed, con una sensación de vacío que inunda mi ser, sensación diaria que me ahoga y me lastra.

Me voy a la ducha. Un baño seguro que me relaja. La sensación de agua caliente que se desliza como una suave lluvia sobre mi cuerpo seguro me sienta bien. Si, lo hace.

Salgo, pero sigo sin poder dormir. Demasiado tiempo antes de trabajar, demasiado tiempo con preocupaciones, con dolor y con miedo. Me voy a la cocina y me preparo un descafeinado. algo caliente seguro que me ayuda. Necesito desconectar, necesito descansar y olvidarme de todo: preocupaciones, trabajo, amigos, amor... todo se va acumulando en mi mente dejando un poso que erosiona mi calma y mi sueño y me va transformando lentamente ¿en qué? Todavía no lo sé.

Tengo problemas para conciliar el sueño. Tal vez debería medicarme o consultar con un especialista. pero seguro que no sirve de nada. Sería dinero desperdiciado y no estoy dispuesto a perder mi tiempo en algo que sé que no funcionará.

Llevo mucho tiempo así; despertándome en mitad de la noche sin saber porqué , sin saber qué lo provoca, sin saber qué pasa porque los recuerdos de lo sueños se presentes distantes, inertes, confusos, como nubes de tabaco en una humareda densa y constante.

Será que necesito un cigarro. El humo me relaja, calienta mis pulmones y, aunque sé que a la larga dejará poso en mi ser como un cáncer o una fatiga crónica lo necesito. Busco desesperadamente un pitillo. Encuentro un paquete de tabaco y está vacío. Maldición.

Camino por la casa dando tumbos, manoseando en busca de tan preciado tesoro y al final lo encuentro. solo uno pero lo necesito. Un cigarro negro, alargado, el último de un paquete ya olvidado y gastado. Me dirijo a la cocina en busca de cerillas que enciendan esta antorcha de libertad. El ruido del fósforo chocando, la llama que se dirige al cigarro que espera ser encendido se transforma lentamente en una antorcha que emita pequeñas nubes de humo. La soledad y las preocupaciones para disolverse entre las nubes de tabaco que inundan la cocina.

Mientras la ceniza va lentamente consumiéndose, el sueño vuelve a aparecer en forma de bostezos largos y párpados que no pueden mantenerse abiertos. Cojo un vaso de agua fría que me ayude a quitarme el sabor a ceniza de la boca y elimine las pequeñas partículas de humo que todavía no han entrado a mis pulmones mientras camino de vuelta a mi cama para descansar. Mañana será otro día. seguro que si.

SOLAMENTE SOLO

Sólo ojos para ti tenía

Y me quedé ciego

Sólo voz para ti tenía

Y me quedé mudo

Sólo oídos para ti tenía

Y me quedé sordo

Sólo eras tú en mi vida

Sólo eras tú esencia bendita

Y ahora que me dejas

Soy flor muerta y marchita

EL SILENCIO DE LOS OTROS

'El silencio de otros' revela la lucha silenciada de las víctimas del largo régimen del General Franco, que continúan buscando justicia hasta nuestros días. Filmado a lo largo de seis años, la película sigue a las víctimas y los supervivientes del régimen franquista a medida que organizan la denominada “querella argentina” y confrontan un “pacto del olvido” sobre los crímenes que padecieron.

Seguid caminando en silencio, con la mirada agachada

seguid con vuestra vida como si no pasara nada

no dejéis que os señalen por la calle, que no os reconozcan 

seguid caminando, seguid callando, que no os conozcan

seguid guardando vuestras lágrimas y vuestro dolor

seguid callando y gritando en silencio, por favor

con palabras mudas y lágrimas secas

haciendo oídos sordos a discursos y proclamas huecas

de aquellos que vencieron y por la fuerza lo recordaron

en los pueblos y ciudades ejerciendo la tortura y el terror

a aquellos que se quedaron, al bando perdedor 

al bando y al pueblo que vencieron y humillaron

no habléis, no pronunciéis palabras y sufrid en silencio, callados

pero no olvidéis, ¡Nunca! ¡Prohibido olvidar!

a todos aquellos perseguidos, torturados y asesinados

a todos aquellos que la dictadura y su legado quiso de la historia borrar

pero fueron semillas que brotaron en esas cunetas olvidadas

que recuerdan el pasado reciente, surgiendo flores de dignidad

con el recuerdo de todos aquellos caídos por la democracia y la libertad

de aquellos que vieron sus sueños y esperanzas truncadas