LAS MANOS

Las manos. Una toma de contacto con los demás, sentido del tacto que profundiza lo ya captado por la vista, el oído y el olfato. Invitación a un abrazo, a buscar el apoyo y el cariño del otro con una caricia que alivia nuestra alma eliminando las penas. Creadoras de arte, de poesía, de música... Las manos siempre fueron mi parte preferida de cualquier cuerpo. Notar como se mueve libremente entre versos y narraciones, pasando las páginas de un libro, sosteniendo un bolígrafo que se convierte en un apéndice que permite conectar nuestros pensamientos y alma con el papel, notar como rasgan la melodía de una canción, dotándola de sentido y sentimiento, llegando a la profundidad de nuestras almas y nuestros corazones, permitiendo florecer sentimientos y sensaciones ocultas a simple vista que tratan de escapar de nuestro cuerpo en una lágrima por nuestro rostro. Son capaces de sustituir a las palabras cuando nos quedamos mudos de asombro o de emoción, de transmitir cariño sin necesidad de palabras o de discursos elaborados: Solo ellas son capaces de hacer temblar cualquier otro lugar del cuerpo sin necesidad de pronunciar una sola palabra. Solo ellas tienen ese don de poder entrecortar la respiración cuando inician el camino ascendente entre las piernas. Las manos pueden hacerte perder el juicio cuando acaban haciendo parada en tu cuello. Cuando recorren los labios silenciándolos para callarlos con un beso. Las manos son las culpables de encender la piel simplemente intuyendo que se acercan. Son la dinamita preferida, capaz de hacer que el cuerpo se estremezca y que en la piel se quede impregnado ese recuerdo. Las manos siempre fueron mi parte preferida de cualquier cuerpo. Pero para que todo este hilo de sensaciones concurra, solo hay que cerciorarse de que están en el lugar del cuerpo correcto. Y sobre todo, sobre el cuerpo correcto.

EQUILIBRIO

Buscar el equilibrio. El punto medio, un punto de apoyo para mover el mundo y calmar nuestra mente y nuestra alma. Saber adaptarse ante la adversidad con la templanza que nos permite seguir adelante sin sobresaltos. Caminar, seguir el camino establecido por nuestros pasos, a nuestro ritmo, sin prisas ni apuros. disfrutar de cada paso, haciendo camino a al andar como decía el poeta.

Ver a través del aire y el paisaje la inocencia absoluta. La luz se posa como una paz sin peso, mientras el alma es gravita con creciente volumen. Cada hombre tiene su punto de apoyo, marcado por sus vivencias. Hay una historia detrás de cada uno de nosotros. Hay una razón por la que somos lo que somos. No es tan solo porque lo hemos querido. El pasado nos marca y nos deja cicatrices y no podemos cambiarlo, pero podemos aprender a convivir con ello.

Conócete a ti mismo. Sigue aprendiendo cada día. Ve hacia delante a cada instante. No hay más remedio, es el flujo del tiempo que no puede detenerse. Sigue cayéndote y levantándote a diario, haciendo equilibrios entre el abismo y el cielo. Malabarismo en esta vida, donde predominan los claroscuros. Eternos funambulistas en la cuerda floja de la razón. 

Intentar modificar la realidad para adaptarla a nuestros deseos como un jardinero que busca su pequeño edén perfecto. Ni siquiera ha crecido la hierba. No se puede ser vagabundo y artista y al mismo tiempo un burgués sano y cuerdo. Si quieres embriaguez, ¡Acepta también la resaca! Si quieres sol y bellas fantasías, ¡Acepta también la suciedad y el hastío! Todo está dentro de ti, el oro y el barro, el deleite y la pena, la risa infantil y la angustia mortal. ¡Acéptalo todo, no te aflijas por nada, no intentes rehuir nada! No eres un burgués, tampoco eres un griego, no eres armónico y dueño de ti mismo, eres un pájaro en plena tormenta. ¡Déjala rugir! ¡Déjate llevar! ¡Cuánto has mentido! ¡Cuántos miles de veces, incluso en tus libros y poesías, has fingido ser el armonioso y sabio, el feliz, el iluminado! ¡Lo mismo han fingido ser los héroes al atacar en la guerra, mientras las entrañas temblaban! ¡Dios mío, qué siniestro y fanfarrón es el hombre, sobre todo el artista, sobre todo el poeta! Escultores que tallan las imágenes de la realidad intentado adaptarlas a sus deseos en pos de su único beneficio, sueño que nunca termina de convertirse en esa imagen idílica que soñamos y anhelamos.

La realidad impone el trabajo de aceptar al otro con sus defectos, de ayudarlo a modificar algunas cosas que no te gustan, cambiar algo vos para adaptarte a alguien que no es perfecto. La media naranja no existe, a todos nos falta al menos un gajo para completar y hay que aprender a vivir con ese espacio que queda. La realidad es el paso inevitable para construir un amor duradero.

Estar a gusto con uno mismo. Frase tantas veces repetida y buscada. Horizonte incalmable, utopía y quimera la mismo tiempo que nos obliga a caminar hacia delante, hacia la luz, sin rumbo ni dirección Llega una edad en la que nos damos cuenta de que vivir restando es vivir al revés porque hace daño, y la vida no es eso. Hay que aprender a sumar, a sumarlo todo: el dolor, la pena, la angustia, lo vivido, lo que esperas vivir, lo que ya no..., los que se marcharon.  Todo eso eres tú.

El equilibrio. Utopía soñada, cada vez más querida con el paso del tiempo y el devenir de los años. La verdadera felicidad del hombre.

YIN Y YANG

El día avanzaba rápido. Miles de pensamientos corrían por mi mente: vivimos miles de contrastes en principio opuestos pero que se complementan y crean un todo mayor: El estío y el invierno. La noche y el día. La lluvia y el sol. La juventud y la vejez. La risa de alguien y su ira. El negro y el blanco. El amor y el odio. La plantita de índigo y el gran filodrendo. La lluvia y la neblina. Cuando uno deja de querer a alguien, uno siente que es otro, aunque sigue siendo el mismo pero no estamos completos.

Paseando por las calles miles de recuerdos vienen a mi mente. Somos capaces de conformarnos con cualquier cosa, con cualquier arreglo, incluso con el más vil y cobarde; mira a tu alrededor, y encontrarás las mismas soluciones a medias entre los seres humanos: uno se marcha, se aleja de la persona o de las personas que ama, atemorizado por un secreto, y otro se queda, calla y espera una respuesta durante una eternidad...Eso lo he visto y lo he vivido yo. No es cobardía, no...Es una defensa, la última defensa del instinto humano por sobrevivir. Sin embargo, no es la solución. Nos sentimos incompletos y vacíos. Necesitamos complementarnos con alguien.

Necesitamos disfrutar juntos de las pequeñas cosas: observar a los gorriones que alimentan a sus crías. Pasar por un lugar donde jueguen niños. Dormir en una habitación donde se ha quemado incienso. Advertir que un elegante espejo chino está un poco empañado. Ver a una pareja pasear a su perro por el parque mientras disfrutan de un paseo tranquilo juntos de la mano. Lavarse el pelo, acicalarse y ponerse ropas perfumadas. Aunque nadie lo vea sentimos un placer íntimo, pequeños momentos eternos e imborrables. 

El día desaparece. El tiempo parece no transcurrir a pesar de que el sol se esconde en el horizonte. Es de noche y uno espera descansar. De pronto nos sorprende el sonido de las gotas de lluvia que el viento arroja a las aceras y edificios. Mientras corremos buscamos refugio resguardados con el abrigo como paraguas juntos de la mano, aprovechamos el momento para juntar nuestros labios y disfrutar de este mágico momento mientras nuestras dudas y miedos se diluyen con la lluvia. Blanco y negro. Yin y yang. Dos opuestos que se complementan creando uno solo ser perfecto .

EL RELOJ

En una calle concurrida de una ciudad cualquiera amanece. El reloj del edificio más grande y llamativo llama a los viandantes con su tictac, viendo pasar miles de personas que deambulan por las calles de camino al trabajo. Vidas sencillas, monótonas, con caras largas escondidas bajo las miradas legañosas y cabizbajas que buscan pasar inadvertidos. El reloj del edificio es el observador eterno del tiempo: desde su posición miles de vidas anónimas lo han observado con angustia, curiosidad, indiferencia... ha visto los pasos de los viandantes coger impulso bajo el leve tic tac del minutero que lentamente va acercándose a la hora  anunciada por la pequeña campana que marca las horas. 

Un día determinado, a una hora concreta de un año específico, el reloj marcó la vida de los ciudadanos quedando retratada en las páginas de la historia de la ciudad. En un caluroso día, sonaron las sirenas de las alarmas antiaéreas. Un sonido repetitivo, duro, discordante. Aquel sonido era más que una señal: era un grito de guerra, un desafío, una queja rabiosa y un lamento. La gente corría despavorida por las calles buscando refugio mientras el cielo se oscurecía bajo las alas de los aviones que descargaban muerte. Las bombas cayendo y las ráfagas de ametralladoras crearon una nueva sinfonía marcada por los llantos y los gritos de aquellos que intentaban huir de la muerte caída del cielo, una melodía complementada por la sirenas y los pasos por el suelo frio en busca de refugio.

Pasado el trágico canto de las sirenas, hubo un silencio neutro en el cielo, pálido y lejano, lleno de amenazas. La ciudad estaba en ruinas tras un breve y eterno momento mientras los llantos volvían a hacer su aparición en un paisaje desolador donde la destrucción y la muerte llenaban las calles regadas con sangre y dolor. La ciudad, antes engalanada de edificios, era un vasto montón de escombros y esperanzas rotas escondidas en refugios antiaéreos. La muerte y la destrucción reinaban donde antes el paisaje estaba lleno de vida. 

Y los árboles, y la luna, y la lluvia, y el viento permanecieron sordos tras lo allí acontecido. Y el reloj sombrío, único testigo y superviviente de lo pasado y acontecido, aquel que mide indiferente las horas tristes, se había parado para siempre, recordando aquel trágico momento.

JUNTOS DE LA MANO

Caminemos juntos por sendas inciertas

recorramos ciudades y paisajes perdidos

crucemos mares, montañas, estepas y desiertos

juntos de la mano, rumbo a lo desconocido

hagamos camino al andar, paso a paso, sin prisa

veamos pasar el tiempo y las estaciones

mientras nos dirigimos hacia el horizonte, hacia el atardecer

con el sol poniéndose tras la huella de nuestras pisadas

juntos de la mano con los bolsillos vacíos y las mentes abiertas

bajo la noche estrellada, caminando sin rumbo establecido

con las mentes renovadas y los corazones abiertos

a nuevas experiencias, sueños y deseos al fin cumplidos

seamos uno con la noche, con la tierra y con la brisa

fundámonos en un solo ser sin más preámbulos ni dilaciones

viendo como el tiempo se para, unidos en un solo ser

y nos fundimos en uno bajo el manto de la noche estrellada

PAZLESTINA

Me llaman terrorista por defenderme

frente a aquellos que ocuparon mi tierra

derrumbaron mi hogar

destruyeron mis cultivos

y asesinaron a mis familiares

Me llaman terrorista por defenderme

frente a los que llevaron la guerra

por tierra, aire y mar

regando los olivos

con la sangre de nuestros mártires

Me llaman terrorista por defenderme

frente a aquellos que nos despojan de nuestro hogar

y nos condenan a una moderna diáspora por el desierto

secuestrando sueños y esperanzas

destruyendo nuestro futuro

Me llaman terrorista por defenderme

de aquellos que siembran muerte por tierra, aire y mar

regando nuestros cultivos con nuestra sangre y nuestros muertos

mientras la muerte en su jinete pálido avanza

con paso rápido y seguro

Me llaman terrorista por defenderme

y cuando me asesinen 

y mis cuerpo yazca entre la arena y el polvo

los medios dirán que ha muerto un terrorista

VIAJE EN TREN

La naturaleza aparece ante mis ojos. Tras salir del túnel, un paisaje lleno de luz hace acto de presencia. Transportándome en los raíles, veo pasar el paisaje ante mis ojos. Un horizonte desconocido aparece de repente, acompañando mis pensamientos. Las imágenes se difuminan con la velocidad del tren: El tren avanza, espléndido y veloz, hacia su destino. Corta los campos como una flecha. Penetra las montañas. Traspasa los ríos. Cruza las ciudades se desliza como una serpiente mecánica, sin obstáculos. Su forma, su color, su velocidad: todo a la perfección.

El viaje es gratis para todos los pasajeros. Nadie puede salir ni evadirse. Se vive dentro del tren. Y ahí es donde se ejercita la libertad: se puede ir hacia adelante o hacia atrás; cabe modificar los vagones o dejarlos intactos; se puede disfrutar del paisaje o aburrirse con los vecinos; es posible aceptar gustosamente el tren o rechazarlo con acritud. Mas no por eso deja el convoy de correr hacia su infatigable destino ni de cargar cortés y gentilmente con todos.

A veces pienso en el momento en el que me toque bajar del tren. ¿Sentiré nostalgia, temor, alegría, angustia...? Separarme de los amigos que hice en el viaje, creo que será muy triste y doloroso, dejar que los demás sigan solos. Pero me aferro a la esperanza de que, en algún momento, tendré la gran emoción de verlos llegar a la estación principal con un equipaje que no tenían cuando iniciaron su viaje.

El paisaje se difumina ante mis ojos y me pierdo en mis pensamientos. A veces me sonroja el desparpajo que llevan con gala e incluso con una altanería que roza la estridencia, lo cínico, o lo justos que andan de la más mínima muestra de vergüenza y elevan a un nivel tal la hipocresía, que araña las tripas. Puede ser, no digo yo que no, que sea sólo un síntoma de amnesia transitoria bastante exclusiva; pero cierto es que te haga pensar en el mundo que te rodea y en el que vives el día a día.

La vida no sólo es como trenes a los que hay que subir, a veces son estaciones en las que hay que bajar. el camino es importante, el destino es secundario pero siempre podemos cambiar de rail y marcar nuestro destino. El viaje es importante, los raíles y las estaciones pasan por delante de nosotros y decidimos apearnos o seguir nuestro camino mientras se difuminan en el horizonte mientras el tren sigue su camino dirigido por los raíles. 

Tratemos que nuestro viaje a través de la vida tenga significado, que haya valido la pena, que no hayamos estado en este mundo solo para no hacer nada importante.

CÓGEME DE LA MANO

Cógeme de la mano y sigue mis pasos

Huyamos de la monotonía y las cadenas que nos atan

Corramos hacia la tierra llamada libertad, eterna utopía

donde podamos vivir sin miedos ni ataduras

Tanto por hacer y tan poco tiempo

Tanto que ofrecer y tanta prisa por hacerlo realidad

Tanto que vivir y tanto sufrimiento por no cumplirlo

Tanto que sentir y tantas dudas que nos acechan

Abrazados aprovechemos el momento

tenemos el futuro por delante, es la única verdad

que importa, tienes que sentirlo

es el único sustento de nuestras almas maltrechas

caminando hacia un nuevo horizonte, perdido en tu abrazo

yendo hacia la luz, perdido en tus ojos de gata

subidos en un tranvía hacía la inmensidad, que nos lleva y nos guía

hacía una nueva vida, una nueva realidad oculta en la espesura

PEQUEÑOS MOMENTOS

La vida está llena de pequeños momentos, pequeños instantes fugaces que dejan mellan y se convierten en recuerdos agridulces. Fotografías que recuerdan en instantáneas esos pequeños momentos de felicidad mientras el tiempo va lamiendo poco a poco el retrato dejando trazas amarillas, recuerdos de un pasado más feliz, de una época mejor. Tempus fugit, vita brevis... Cuando era joven tenía toda la vida por delante, entonces todo me parecía urgente. Ahora, en cambio, cuando el tiempo vuela, no tengo prisa. He aprendido a esperar, ahora sólo encuentro sentido en la espera. Solo hay una forma de ver las cosas hasta que alguien nos muestra cómo mirarlas con otros ojos. Una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Pasamos demasiado tiempo tratando de alcanzar la felicidad. Demasiado... o tal vez simplemente consiste en mirar el mar, contemplar con asombro el poderoso bosque y su grandeza; ver la flor y disfrutar de su sencillez mientras sigue volando e hiriendo el filo afilado del tiempo, volviendo amarillas nuestras instantáneas.

Espero que podamos ser lo suficientemente tercos como para seguir creyendo contra toda evidencia que la existencia humana tiene un propósito porque hemos hecho un mal trabajo, pero aún no hemos terminado...

EN TUS BRAZOS

En tus brazos me pierdo y me encuentro

me llevas por sendas inciertas

me guías como un faro a buen puerto

me dejas las puertas del paraíso abiertas

En tus brazos me duermo y sueño contigo

me llevas al reino de Morfeo, al paraíso perdido

al Edén soñado, al mundo prohibido,

volando sin alas, en tus brazos me abrigo

En tus brazos me arropo y veo el amanecer

y el tiempo y el mundo se detiene por un instante

nada importa, lo mundano deja de ser relevante

solo importa este momento eterno sin desfallecer

En tus brazos siento una clama y tranquilidad divina e infinita

que me transporta al paraíso y elimina mis penas y lamentos

creando un eterno y maravilloso momento

que nunca termina, que mi alma necesita

NOCHE EN EL PARQUE

La noche es un lugar peculiar. Oscura y enigmática, creadora de grandes momentos, hipnotizante y mágica, lugar de encuentro de amantes fugaces, de ladrones que huyen al amparo de la oscuridad, de forajidos que buscan pasar inadvertidos, de viandantes que huyen de miradas curiosas.  

Escenario silencioso de dramas, comedias y tragedias, lugar perfecto para enamorados que buscan intimidad y crear momentos eternos bajo la luz de las farolas y el silencio de la noche. Mírame, mi espalda carga con las sombras de mis miedos, que emergen vacilantes de mi boca como flores marchitas que alguien olvidó regar. Llevo este silencio lleno de ruido que me acaricia y quema cada noche, soy un eterno tropiezo, una herida que nunca sana del todo, bailo en la oscuridad entre la tentación y la redención y camino descalzo sobre las brasas de mis recuerdos... . . . .Los prejuicios a veces se me clavan como agujas y me di cuenta de nuevo de que algo se siente o no se siente, que no quiero que se escuchen mis gritos mientras pido sobras a los demás.

Lugar de reunión de rebeldes e inconformistas que huyen de la monotonía impuesta. La rebelión es una acción que surge del amor, del amor a los demás y del amor a las cosas por las que vale la pena vivir e incluso morir. Por eso es muy difícil definir la rebelión. Le sucede, como al amor, que lo matamos cuando encontramos palabras para evocarlo. El amor es indefinible y a veces incluso invisible; pero existe, por supuesto que existe. Y la rebelión también existe de mil maneras.

Hay gente que vive en los llanos y sigue las luces y las señales de la calle, el camino asfaltado y el rebaño. Y nunca arden, ni exceden sus propios límites, ni se sumergen de cabeza en el infinito ni en las estrellas. Nunca se hacen esas preguntas que destruyen su sentido existencial y el sistema social que les ha lavado el cerebro, cerrado el infinito y destruido su imaginación y sus sueños. Los que nunca se volvieron locos ni de la poesía, ni de la libertad, ni del abismo, ni de la inexistencia, ni de la melancolía, ni de la indignación, ni de la rabia, ni del amor, ni de la vida. Pero también hay quienes mueren cada día en nuestro propio crepúsculo. Y aunque duele morir… no hay nada que podamos hacer.

Me pierdo en mi propia vorágine de pensamientos y miedos. Al igual que Ulises, voy vagando por el mar de la noche sin rumbo ni dirección buscando esa Ítaca prometida que me llama donde espero encontrarme con mi amada Penélope. quiero esquivar esos cantos de sirena y salir vivo de la tormenta que me dejó tirado en la arena, mojado hasta los huesos... Cierro los ojos y acepto mi inevitable destino. 

Dicen que antes de entrar al mar, el río tiembla de miedo. Mira todo el camino, los picos, las montañas, el largo y sinuoso camino que se abre entre la selva y las ciudades, y verás ante ti un océano tan vasto que entrar en él sólo puede significar desaparecer para siempre. Pero el río no puede regresar, nadie puede regresar. Volver a la existencia es imposible. El río debe aceptar su naturaleza y entrar en el océano.

Un pequeño golpe me saca de mi mar de dudas y pensamientos irracionales. Mis ojos se cruzan con los tuyos y en tu mirada veo la paz y clama que tanto ansiaba. Mis preocupaciones desaparecen cuando observo la luz de tu sonrisa y me fundo en tus labios. Pude besar el silencio con esos labios secos y perdidos y dejé de sentirme diminuto, mirando al mar de mis pensamientos, que pronto volvería a lo que era, al mar, cuyas olas me traerán a casa...Y el telón caerá como un golpe seco y certero, y recordaré lo que una vez me dijo: “Sólo el que tiene algo es capaz de perderlo…”

HACIA LA LUZ

Abre las ventanas y deja que entre la luz

que el aire limpie la suciedad y el polvo de la vieja sociedad

que vientos nuevos soplen y se lleven años de injusticias

que podamos ver un rojo amanecer juntos de la mano

rompe las cadenas que te atan a tan pesada cruz

y libérate de la opresión y vuela en libertad

sobre ti vertieron mentiras e inmundicias

¡Líbrate de ellas y haz camino juntos a tus hermanos!

hermanos a los que llamas camaradas

seres libres e iguales en una nueva sociedad

donde no existe la opresión del hombre sobre su semejante

donde por fin se cristaliza el verdadero significado de la palabra libertad

mira al horizonte y contempla el amanecer tras la noche estrellada

contempla el futuro de la humanidad

camina hacia la luz ¡Camina! ¡Siempre hacia delante!

siguiendo la estela de la roja bandera de la solidaridad

MIRADAS

Tus ojos me miran y no me miran, ciegos de pena

eternas miradas esquivas y distantes

que marcan el espacio que hay entre nosotros

tan cercana y tan lejana a mi pesar

tus ojos me observan con lágrimas negras

que nublan la vista, dolor palpitante

que recuerda el pasado, herido y roto

eterna herida que no llega a cicatrizar

Miradas ciegas frente al mar de tus deseos

Miradas esquivas frente al abanico de anhelos

Miradas de pena, miradas llenas de legañas

miradas de ojos brillantes y largas pestañas

miradas que recuerdan un pasado ya lejano

perdido en la inmensidad de la ciudad y el tiempo

disperso entre la multitud, entre gritos, lloros y lamentos

tañido de violín, melodía triste de piano

LA ROSA BLANCA DE STALINGRADO

Lídiya Vladímirovna Litviak,(18 de agosto de 1921 – 1 de agosto de 1943), también conocida como La Rosa Blanca de Stalingrado, fue una piloto de caza de la Fuerza Aérea Soviética (Voyenno-vozdushnye sily, VVS) durante la Segunda Guerra Mundial.

Lidiya Vladimirovna Litvyak nació en Moscú el 18 de agosto de 1921, cuando la Unión Soviética todavía estaba gobernada por Lenin. No se sabe mucho de su vida antes de que se iniciara la segunda guerra mundial, solo se sabe que ella siempre estuvo fascinada con la aviación, de hecho se sabe que el vuelo del Rodina (Patria) en el que las famosas aviadoras Valentina Grizodubova, Polina Osipenko y Marina Raskova establecieron un récord de larga distancia fue lo que desencadenó en Lidyia una inspiración para convertirse en aviadora.

A los 14 años se matriculo en un aeroclub soviético, comenzando así su carrera, obtuvo su carnet de piloto deportiva dos años más tarde. Su ascenso fue exponencial, y a finales de la década de los años 30 ya se había convertido en instructora de vuelo de Kherson. Para cuando los alemanes invadieron la Unión Soviética en 1941, Lidiya había entrenado por lo menos a cuarenta y cinco pilotos.

Inicios como piloto de Caza

Cuando supo que Marina Raskova estaba reclutando pilotos para su regimiento de mujeres, Lidiya quiso alistarse de inmediato para combatir, pero fue rechazada por falta de experiencia, ya que no había cumplido las 100 horas de vuelo que se exigían como mínimo necesario para instar como piloto de caza, se rumora que sin pensárselo un momento, Lidiya falsificó su documentación y, con las 100 horas de vuelo “cumplidas”. Después de completar un riguroso entrenamiento en la base de Engels fue admitida en el 586º Regimiento de Cazas (IAP 586), una unidad exclusivamente femenina equipado con aviones Yakovlev Yak-1.

Estas son unas memorias en las que se habla de Lidiya por su paso en Engels:

“…Una vez, en Engels, hicieron salir a Lídiya de la formación matutina. Llevábamos el uniforme de invierno, y ella había cortado los bordes superiores de sus botas altas de piel a fin de hacerse un fular para su traje de vuelo. Marina Raskova, nuestra comandante, le preguntó cuándo había hecho eso. Lídiya contestó: “Durante la noche”. Lídiya quería vestir a su manera. Raskova le dijo que durante la noche siguiente, en vez de dormir, volviera a coser la piel en su sitio. Era muy extraño: había una guerra en marcha y esta rubia, esta chiquilla, estaba pensando en adornos para su traje. Me pregunté: ¿qué clase de piloto va a ser esta, si no le preocupa nada más que su fular y su aspecto?…”

Tras unos meses de entrenamiento, realizó sus primeros vuelos de combate en verano de 1942 sobre Sarátov. En septiembre de ese mismo año, fue asignada, junto a otras siete pilotos -entre las que se encontraba Katya Budanova, la única otra mujer en la historia que ha alcanzado el honor de ser considerada as de la aviación-, al IAP 437, un regimiento masculino que estaba en graves apuros en la batalla de Stalingrado. Tres días después, cuando realizaba su segunda misión, derribó sus dos primeros aviones: el primero, un bombardero Junkers Ju 88, fue abatido en colaboración con el comandante del regimiento, el mayor Danilov; pero, minutos más tarde, Lidiya realizaría una proeza que nadie esperaba: en solitario, derribó un caza Messerschmitt Bf 109 que, para su deleite, estaba pilotado por un as de la aviación alemana: el sargento Erwin Maier, con 11 victorias a su cuenta y tres veces condecorado con la Cruz de Hierro.

Tras saltar en paracaídas, Maier fue capturado por los soviéticos y, cuando pidió ver al piloto que le había derribado, pensó que los rusos le estaban gastando una broma desagradable. No fue hasta que Lidiya le describió paso a paso la lucha que habían mantenido, que Maier tuvo que reconocer con amargura que había sido derribado por una mujer.

Sólo tres días, Lidiya Litvyak se había convertido en la primera mujer de la historia militar que derribaba un avión enemigo, la joven piloto no dejaba de impresionar a sus compañeros masculinos por su habilidad en el combate y capacidad individual, además era muy famosa incluso entre los alemanes, la muchacha de 21 años hacía huir a los pilotos alemanes en cuanto distinguían aquella flor mortífera pintada en su fuselaje razón por la cual la bautizaron “La Rosa Blanca de Stalingrado”.

Su carrera brillante por el cielo

“…Cuando Lídiya se aproximaba al aeródromo después de una victoria, era imposible verla: llegaba volando a muy baja altitud y se ponía a hacer acrobacias de repente sobre el campo de aviación. El comandante del regimiento bramaba: “¡La voy a destrozar por esto! ¡Le voy a dar una lección!” Después de aterrizar y corretear hasta nuestra posición, Lídiya preguntaba: “¿Me ha gritado mucho papá?” Y él le gritaba, pero después se admiraba de lo que había hecho. En estas ocasiones volaba tan bajo que las cubiertas de los aviones se sacudían y se las llevaba el viento que Lídiya producía al pasar…”

Con la seguridad que dan las estrellas de mando se permitió alguna de las veleidades propias de los ases y su mecánica Pasportnikova le pintó dos lirios blancos en el fuselaje y pegó una postal con rosas amarillas en el panel de instrumentos.

A finales de año, Lidiya fue trasladada a una unidad de élite, el 9º Regimiento de Cazas de la Guardia; allí permaneció poco tiempo, luego fue trasladada, junto a Katya Budanova, como siempre, a la IAP 296 y luego reagrupada en el 73º Regimiento de Combate. Apenas nueve días después de la victoria final en Stalingrado, Lidiya derribó dos aviones más: un Junkers Ju 87 Stuka, en solitario, y un Focke-Wulf Fw 190, junto a Alexei Solomatin.

Doce días después, el 23 de febrero, Lidiya fue condecorada con la Orden de la Estrella Roja y ascendida al rango de subteniente y como consecuencia, entró en un grupo táctico de élite conocido como okhotniki o “cazadores por libre”, que permitía a pilotos excepcionales realizar misiones a iniciativa propia. Un mes más tarde fue herida por primera vez, viéndose obligada a realizar un aterrizaje de emergencia y siendo hospitalizada durante un mes y medio. A su regreso al frente, el 5 de mayo, derribaría dos cazas Me109 más.

Sin embargo, un duro golpe aguardaba a la joven: el 21 de mayo, mientras entrenaba a un piloto novato, el capitán Alexei Solomatin se estrello frente a todo el regimiento. Lidiya quedó destrozada por la muerte del que había sido su gran amor y decidió volcar toda su furia y desesperación en misiones de combate. Convirtiéndose en ese momento, en el único motor de su vida volcarse en la tarea de derribar un enemigo tras otro, sin importarle el riesgo, con una aptitud temeraria sin límites Lidiya se presentó voluntaria para derribar un globo de observación artillera alemán que ya había resistido a varios de sus compañeros con un potente fuego antiaéreo. En un primer intento, también Lidiya tuvo que desistir, ya que las barreras eran prácticamente infranqueables; sin embargo, pronto trazó un plan diferente: atacar el globo desde atrás, trazando un amplio círculo por encima de las líneas enemigas y atravesándolas por un punto ciego de la defensa alemana. Después, se acercó al globo desde la dirección del sol, con lo que pudo sorprender a los alemanes, que no esperaban que nadie se acercase desde ese punto.

“…Tras elevarse, Lídiya no voló hacia la línea del frente, sino paralela a la misma, hacia el área donde los alemanes no tenían ni tropas ni artillería. Por allí atravesó la línea del frente sin que la vieran, para volar hacia su retaguardia, escogiendo la hora del día en que podría acercarse al globo desde la dirección del sol. Nadie se esperaba que Lídiya apareciese por ese lado. Abrió fuego con munición trazadora, el hidrógeno del dirigible se incendió y cayó a tierra…”

El 13 de junio de 1943, Lidiya fue ascendida a comandante del 3er escuadrón del regimiento, aunque sería herida de nuevo, esta vez de poca gravedad, el 16 de julio. Ese mismo día, había derribado un Messerschmitt que, según algunos, llevaba pintado en el fuselaje un as de picas, símbolo de que era pilotado por algún as de la Luftwaffe. El 19 de julio, estaba volando de nuevo, y para finales de mes había derribado tres Messerschmitt más.

Llega el ocaso de su vida

El 1 de agosto de 1943, Lidiya y su escuadrón se encontraban en el frente de la batalla de Kursk. Aquel día, la joven piloto había salido ya en tres ocasiones, pero decidió realizar una cuarta salida escoltando un grupo de Ilyushin Il-2 Sturmovik; cuando de pronto aparecieron varios Messerschmitt que les atacaron por sorpresa y el avión de Lidiya fue alcanzado por fuego alemán. Sus compañeros la vieron caer envuelta en humo pero, cuando descendieron para tratar de encontrarla, no encontraron paracaídas, ni fuego, ni restos del avión. Sin embargo, Lidiya nunca regresó.

Como no se pudo recuperar su cadáver, las autoridades soviéticas sospecharon que podía haber caído prisionera y de acuerdo a las draconianas directivas de Stalin fue considerada como presunta prisionera y por ende traidora, lo que bloqueaba su reconocimiento como Heroína de la Unión Soviética. Aunque, naturalmente, mantuvo su Orden de la Bandera Roja, la Orden de la Estrella Roja y su doble Orden de la Guerra Patriótica.

Pero la mecánica de Lidiya, Inna Pastportnikova, no quiso que la memoria de la piloto fuese manchada por la sospecha de la traición, y se embarcó en una larga búsqueda de los restos de la joven que le llevaría 36 años. Acompañada por familiares y amigos de Lidiya, Inna peinó la zona donde ésta había sido derribada, hallando restos de casi un centenar de derribos de aviones, pero ninguna pista de la piloto. Finalmente, en 1979 les llegó la noticia de que el cadáver de una aviadora había sido enterrado en una fosa común en la localidad de Dmitrievka (actual Ucrania), diez años atrás, tras ser encontrada junto a los restos de su avión por unos niños. Los restos fueron exhumados y analizados por una comisión forense, que determinó que, efectivamente, aquella era Lidiya Litviak, y que había muerto debido a una herida.

El círculo no se cerraría hasta once años más tarde, el 6 de mayo de 1990. Un año y medio antes de la disolución definitiva de la Unión Soviética, su presidente, Mikhail Gorbachov, concedió finalmente a Lidiya el estatus de Héroe de la Unión Soviética; al mismo tiempo, fue nombrada teniente a título póstumo y se le dedicó una calle en Moscú y un monumento en Krasnyi Luch (sudeste de Ucrania), además de un museo en la capital rusa. Su nombre aparece en el Libro Guinness de los Récords como la mujer con más derribos conseguidos en la historia de la aviación: 12 en solitario, más el derribo del globo de reconocimiento, además de cuatro derribos más compartidos con otros compañeros.

✊ Rango: Teniente Primera
✊ Años de servicio: 1942 – 1943
✊ Apodo: La Rosa Blanca de Stalingrado
✊ Lealtad: Unión Soviética
✊ Servicio/rama: Fuerza Aérea Soviética (SVG)
✊ Unidad: 586 IAP, 437 IAP, 9 GvIAP, 73 GvIAP
✊ Condecoraciones: Orden de la Bandera Roja, Orden de la Estrella Roja, Doble Orden de la Guerra Patriótica, Heroína de la Unión Soviética
✊ Mandos: Comandante: 3er escuadrón, 73ª IAP de la Guardia
Participación: Batalla de Stalingrado, Batalla de Kursk

Mirando al horizonte infinito te busco en la noche estrellada

No hay piloto que en la noche te haga sombra, camarada

Hagamos un vuelo raso, apaguemos motores, seamos libres como las aves

estrella fugaz que desapareces en un instante

aprendimos a volar sin alas, rompiendo cadenas y alambradas

tocando el cielo con nuestros dedos, nuevos caminos a la estepa helada

brujas de la noche, en nuestras escobas de metal, aviones y naves

siempre hacia el horizonte, siempre adelante

La guerra tiene carne de frío, ojos de soledad, labios azulados, 

El enemigo la llevó a nuestros campos como negras tempestades

y frente a ellos, a pesar de todo, resistimos al invasor

y, a un alto precio, a un alto costo, conseguimos la victoria 

florecen ahora flores blancas en las campos de Stalingrado

recordando a los que resistieron en pueblos y ciudades

los que no consiguieron doblegar, los que sufrieron el horror

siempre en el recuerdo los caídos en la gran Guerra Patria ¡Honor y Gloria!

La Rosa Blanca de Stalingrado

Aníbal Malaparte: "No existe tal cosa como una poesía neutral, se es parte de la solución o se es parte del problema"

Aníbal Malaparte nacido el primero de mayo de 1991 es practicante de artes marciales y licenciado en Historia por la Universidad Veracruzana, titulado con la tesis Banderas de fuego, pechos de luz. Voluntarios mexicanos antifascistas en la Guerra Civil Española.

Es autor de los siguientes poemarios Escribe poesía, construye bombas caseras (2019), Conversaciones de odio (2020), Delirios nihilistas (2023) y La asamblea de los fantasmas (2023), además de fundador de diversas tertulias literarias. Adepto a las causas perdidas desde 2008 es y ha sido militante de diversas organizaciones zapatistas y marxistas-leninistas.

• ¿Quién es Aníbal Malaparte?

Una pregunta fácil y difícil de responder al mismo tiempo.

La respuesta fácil es que Aníbal Malaparte es un poeta marxistas-leninista en la ciudad de Xalapa, fuertemente influenciado por las vanguardias artísticas del pasado siglo y que soporta el día a día de ser un proletario en un país colonizado en el periodo del capitalismo en descomposición.

La respuesta difícil es algo más larga.

En cierta ocasión escribí un poema sobre la existencia de las máscaras que creamos para darnos a conocer al mundo. En el poema reflexionaba sobre como cada máscara es básicamente una mentira formada a partir de una serie de verdades basándonos en el hecho de que las mejores máscaras se hacen en elementos humanos auténticos como piel y cabello ¿no es lo mismo para todos nosotros? Creamos un personaje basándonos en aquellas partes de nuestra historia, nuestras experiencias y nuestra personalidad que decidimos no solo mostrar al mundo sino como habremos de hacerlo y lo concebimos de esta forma porque al final del día cada máscara deviene en autorretrato.

Entonces, en pocas palabras, Aníbal Malaparte es aquello que cree con los restos de mi viejo yo tras una serie de experiencias que me rompieron en pedazos, soy yo mismo, pero las piezas rotas (afiladas o endurecidas) se reorganizaron de otra manera, por supuesto, al rearmarme encontré que había partes de mi que ya no necesitaba ni requería, así que me deshice de ellas, por otra parte descubrí también que hay vacíos que nada ni nadie podrá sustituir, pero bueno, a esas alturas y tras tantos puentes quemados no es que me importe.

Aníbal Malaparte

• ¿Cómo llegaste a este mundo adictivo y visceral de la poesía? ¿Quién te dio el gusto por la literatura?

Bueno, como muchos escritores comencé en mi adolescencia en aquel rincón del internet llamado Fanfiction.net donde leía historias escritas por otros fans, todas ellas basadas en mangas y comics populares, recuerdo particularmente como buscaba historias de continuación sobre Ranma ½. Con el tiempo comencé a escribir mis propias historias, escribí algunos fanfics de Bleach, X-Men, Daria o Naruto. De escribir fanfiction pasé a escribir algunas historias originales, incluso gané algún concurso en la preparatoria para un concurso de cuentos por la revolución mexicana.

Tras escribir cuento comencé a escribir poesía, recuerdo que fue también durante la preparatoria, un jueves lluvioso que acudí a una tertulia organizada por el colectivo Adictos a la Poesía que se organizaba en el café Tierra Luna donde leí uno de mis poemas ante el público por primera vez, desde entonces comencé a frecuentar diversas tertulias donde leía con el micrófono en la mano mis primeros versos ante un público cada vez más grande y exigente.

Pero eso solo responde la mitad de la pregunta.

Cuando comencé a escribir fue durante los primeros años de La Otra Campaña, el esfuerzo del EZLN por romper con su cerco político y organizar una respuesta de izquierda por todo el país y si bien ya tenía una formación política e ideológica bastante folclórica en el marxismo debido a mi herencia paterna fue mi primera participación (bastante ingenua, por cierto) en la militancia política, recuerdo particularmente como aquellos años salía de entrenar Tae Kwon Do y me reunía con algunos otros zapatistas urbanitas para escribir consignas revolucionarias por toda Xalapa.

Con el tiempo esta participación en el neozapatismo me llevó a la militancia en el marxismo-leninismo, fueron transcurriendo los años y con ellos varios eventos históricos que me empujaron a profundizar en mi militancia, como la imposición de Peña Nieto y sus reformas estructurales y por supuesto la desaparición de los 43 normalistas de Ayotzinapa.

Esto me hizo dejar la poesía en un muy lejano cuarto plano, al menos hasta la pandemia y el confinamiento por el COVID-19, cuando encerrado y sin nada más que hacer más allá de golpear mi costal de box, practicar algunos viejos pumses que aun recuerdo y meditar en la nada vacía me puse a revisar viejos poemas, reescribirlos y escribir algunos nuevos, poco después publiqué mi primer poemario Escribe poesía, construye bombas caseras.

• ¿Cuáles son los modelos o cuáles fueron los modelos de poetas que te dieron ganas de escribir poesía?

Mi primera influencia fueron sin duda dos corrientes: los beatniks, particularmente Allen Ginsberg y los simbolistas, destacando entre ellos Charles Baudelaire y Arthur Rimbaud. Los primeros los comencé a leer cuando investigaba sobre el 68 global, los segundos porque en mi adolescencia era parte de un grupo de amigos en la preparatoria adeptos a la contracultura gótica, recuerdo aún con bastante diversión como cuando jugábamos a la Ouija en el cementerio (no es que yo creyese en la existencia de espíritus) alguna vez invocamos el fantasma de Lenin, por cierto, es menester mencionar que Lenin hablaba en un perfecto español jajaja.

Obviamente internet me ayudó muchísimo a conocer poetas comunistas, en aquellos años no encontré placer alguno al leer por ejemplo a Miguel Hernández (ahora me encanta), pero quedé flechado por Vladimir Maiakovski y Assata Shakur cuyos versos venero incluso hasta el día de hoy, lo mismo podemos decir de la poesía contracultural, son los mismos años donde descubrí a Alejandra Pizarnik o Patti Smith.

Obviamente te hablo de mis primeros días de lectoescritura, ha pasado agua bajo el puente desde entonces y obviamente tengo ahora muchas más lecturas, influencias y modelos, pero, así como nunca superamos realmente un primer enamoramiento de la misma forma mis primeras experiencias van irremediablemente ligadas a las y los autores mencionados. 

https://twitter.com/HamletConfuso

• ¿Cuáles son los temas más relevantes para un poeta?

No creo que exista tema irrelevante para un poeta, especialmente para un poeta marxista ya que en todo tema hay una oportunidad para emplear las armas de la crítica ya que todo tema de una forma u otra se encuentra atravesado por la lucha de clases.

• El entorno siempre marca al escritor ¿Cómo y en qué medida influyó la situación de tu ciudad y tu país en tu obra?

Obviamente no me ha sido indiferente. Algo que recuerdo particularmente sobre mis primeros poemas allá por 2007 fue una consigna que pintamos en varias partes de la ciudad 1810, 1910, 2010. Era una especie de profecía que circulaba en varios círculos de izquierda mexicanos, vaticinando una rebelión. Para quienes no son mexicanos 1810 fue el año cuando inició la guerra de independencia contra el dominio colonial y 1910 fue comenzó una revolución agraria. Cual frase cabalística muchos esperaban una revolución proletaria encabezada por el EZLN y el EPR que realmente nunca se concretó.

De la misma forma la situación histórica como las manifestaciones de masas que ya mencioné en el periodo de 2012-2016 durante el sexenio de Peña Nieto me llevaron a consolidarme en mi compromiso revolucionario y a templarme como militante, de la misma forma la manera tan ruin como López Obrador aumento su popularidad robándose banderas, consignas y símbolos de la izquierda mexicana para consolidar su proyecto populista y neoliberal me llenó de un asco y rabia que me impidió resignarme y rendirme a diferencia de muchos de mis antiguos compañeros o rivales de otras izquierdas.

En realidad este punto fue muy importante para mi como militante y como escritor, por un lado ver como AMLO tiene el descaro de citar a Emiliano Zapata, José Revueltas e incluso a Karl Marx para justificar sus proyectos de despojo y sus actos represivos contra los pueblos originarios y la clase obrera mexicana mientras que por otra parte darme cuenta que muchos de quienes se reivindicaban a sí mismos como de la izquierda no marxista (particularmente los anarquistas mexicanos) tras unos pocos años de caricaturesco radicalismo terminaron como policías o funcionarios con el chaleco de MORENA apoyando la reconfiguración del capitalismo mexicano me llevó aceptar que, al menos en mi caso, no hay punto de retorno ni acepto ser como ellos.

• Celaya maldecía la poesía neutral ¿el poeta debe tomar partido y mojarse?

No existe tal cosa como una poesía neutral, se es parte de la solución o se es parte del problema, lo que sí es posible es argumentar que existe alguna apariencia de neutralidad en la poesía que esconde una toma de posición por los explotadores y opresores.

En ese sentido, no hay poeta que no tome partido, simple y sencillamente algunos saben lo que están haciendo y actúan en consecuencia, la mayoría no lo hace.

• Otro poeta, Lorca, decía que la poesía era revolucionaria ¿un poeta debe ser revolucionario?

Existen muchos poetas que provienen de la aristocracia o la burguesía a los cuales no podríamos ni deberíamos pedirles que sean revolucionarios ya que su propia condición de clase los empujaría a defender ideas anti-proletarias, incluso su socialismo estaría influido por su posición de clase.

Eso no quiere decir que un poeta de origen burgués no pueda ser revolucionario, pero tendría que reeducarse profundamente a si mismo. Por ejemplo, Lenin era un gran admirador de Gorki, pero al final del día lo consideraba un intelectual pequeño burgués. Para llegar a ser lo que Lenin llamaba un ideólogo de la clase obrera (o en términos gramscianos, un intelectual orgánico del proletariado) una revolución radical de las ideas que no termina de un día para otro.

Sin embargo, esta misma posición no puede mantenerse cuando hablamos con un poeta que provenga del proletariado. La mayoría de los proletarios no hacen más que repetir las ideas de la burguesía, su clase dominante, (aquí no estoy encontrando ningún hilo negro, Marx describió el fenómeno hace ya bastante tiempo) muchos proletarios, incluso cuando intentan rebelarse no lo logran porque no tienen más que las herramientas intelectuales que la burguesía les ha dado. Vuelvo al ejemplo de los anarquistas con los cuales conviví, en 2014, cuando la crisis del Estado por la desaparición de los 43, la mayoría de ellos pasó más tiempo saboteando marchas y reventando asambleas debido a su fanática oposición al marxismo ¿Qué es el anarquismo sino liberalismo para pobres con una fuerte dosis de arbitrario antiautoritarismo? Pero ¿Qué fue de ellos unos años después? Que un subdirector de la policía en mi ciudad sea un ex anarquista regresado de sociología que llamaba a los comunistas explotadores del pueblo es algo bastante indicativo sobre cómo evolucionan ideológicamente este tipo de individuos.

Entonces, más que pedirle a un poeta proletario que sea revolucionario lo que hay que solicitarle es que abra algunos libros de marxismo y se ponga a estudiarlos. Esto aumentará fuertemente las posibilidades de librarse de numerosos vicios ideológicos inculcados por la burguesía tales como el misticismo, el irracionalismo, la misoginia, la transfobia, el pensamiento mágico o el anti-intelectualismo.

• El escritor del prólogo de Delirios nihilistas dice que la poesía acompaña al guerrillero, ¿tú qué dices al respecto? ¿la poesía es para revolucionarios?

Estoy bastante de acuerdo con él, no por nada le pedí escribiese el prólogo de mi poemario.

Lo primero que debemos recordar es que en El marxismo y los problemas de la lingüística Stalin definió a las palabras como representantes de conceptos y estos conceptos se ven enriquecidos o empobrecidos dependiendo de las relaciones sociales existentes en cada momento histórico, ligada siempre a la actividad productora de cada modelo social y al mismo tiempo en un estado de cambio casi ininterrumpido, entonces ¿Qué es la poesía sino una narrativa destilada hasta sus ultimas consecuencias? ¿Qué es la poesía sino la actividad que hace posible decir en el menor numero de palabras la mayor cantidad de historias? 

¿Cuál es la labor del poeta en este punto si es que quiere ser digno de ser llamado poeta? Pues a partir de su posición de clase, su conciencia de clase y su ideología hacer de este lenguaje no solo una crítica al mundo existente sino también hacer aquello que Sartre llamó la expansión de los límites de lo posible. Es decir, no solo debemos de decir que este mundo es insostenible, sino que además es grotesco y estúpido, pero también que podemos construir uno diferente, uno mejor.

Llegados a este punto, decir que la poesía es para revolucionarios se convierte en algo bastante obvio.

• La poesía es comunicación ¿Qué buscas comunicar?

Odio, rabia, nihilismo, tristezas violentas. Amor.

Impulso, pasión, desborde. Materialismo dialéctico. 

Ciudades en llamas, manos cubiertas en sangre.

Terror proletario. El beso de una boca humeante.

La caída del viejo mundo, la llegada del nuevo.

• Cuando los medios no hablan los muros suelen romper esa censura ¿la poesía es necesaria en esa labor? 

Depende del verso en cuestión y la idea en cuestión. Hace poco pasé junto a un muro con una consigna que decía larga vida a la mota y el perreo junto un símbolo libertario. Dudo mucho sea ese una ruptura con el pensamiento que requerimos para romper con el cerco de los medios burgueses. Otro ejemplo, hace unos días pasé junto a una pinta, no recuerdo la consigna exacta pero la idea era abortar a los transfemeninos (forma despectiva en la cual las radfem mexicanas se refieren a las mujeres trans). Esa tampoco es una idea particularmente revolucionaria como tampoco fue una pinta rojiparda que usando la hoz y el martillo encontré en cierta ocasión alertando contra la ideología de género y la agenda 2030…

Entonces sí, la poesía puede romper algunos muros de censura, pero si no es la poesía correcta entonces solo es sustituir una idea falsa por otra.

• ¿Un verso puede ser más efectivo que una noticia?

Supongo que podemos dar una respuesta análoga a la anterior: depende del verso y su intención.

• Las redes sociales se han convertido en una ventana en un mundo más global e interconectado ¿te han ayudado en tu labor poética? ¿Qué reacción ha tenido tu poesía en los lectores?

Bueno, en el sentido que me ha facilitado encontrar tanto nuevos autores que leer como lectores interesados en escribirme e intercambiar ideas las redes sociales han servido en ese sentido, como también han sido útiles al permitir que la comunicación sea instantánea. 

Por otra parte, entre mis lectores ha habido todo tipo de reacciones, desde fascistas que me escriben para amenazarme con lanzarme de un helicóptero al mar hasta personas que me piden recomendaciones para iniciarse en el marxismo o mi opinión sobre diversas organizaciones en las cuales planean militar.

• ¿Hay poemas o poemarios que no quisiste, o no pudiste, publicar, y que permanecen inéditos?

En estos momentos tengo un libro de cuentos que estoy revisando, tengo un poemario concursando para ganar una beca Fonca además de otros dos poemarios esperando respuesta de mi editorial, particularmente uno sobre los próximos 10 años de la desaparición de los 43 normalistas de Ayotzinapa. Eventualmente me gustaría escribir una novela sobre mis experiencias cuando trabajé como proletario rural en el norte del país.

Nunca me he quedado con ganas de publicar, si me rechazaban en una parte buscaba en otra, mis tres primeros poemarios fueron editoriales pequeñas e independientes que se interesaron en publicarme, aunque muchas otras no para mantenerse alejadas de lo que llamaban pensamientos extremistas.

En La asamblea de los fantasmas, que es mi libro más reciente tengo ya suficiente presencia para aparecer en el mercado internacional, ese tuve que recortar un poco el contenido, pero no por su contenido ideológico sino por la extensión del borrador original.

Sea lo que sea, me niego a aceptar alguna censura o autocensurarme para aumentar mis ventas o hacerme aceptable para los peores reaccionarios.

• ¿Sigue siendo necesaria la poesía en este mundo?

Este mundo puede vivir perfectamente sin poesía. Eso no significa que vivir en ese mundo sea una vida que valga la pena vivirse.

• Para terminar ¿Qué le puedes recomendar a tus lectores que quieran iniciarse en la escritura?

Primero y por encima de todo que lean, un escritor sin lecturas previas, sin estudio critico de la literatura del pasado (su contexto histórico o sus técnicas literarias) cualquier cosa que escriban carecerá de la profundidad necesaria para comprender y cambiar el orden actual de las cosas.